ALAZNE

"Si no te conozco, no he vivido; si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido."
Luís Cernuda





Blanco no es el nombre de ninguna ciudad

pero así es como se me quedan los ojos

cada vez que en mi sueño

sueño que me pierdo en tu cuerpo

y no hago como esos trenes nocturnos

que cruzan los extrarradios sin detenerse;

a tu lado dormiría

como si emprendiéramos un inesperado viaje

hasta la mañana aún inexistente.




Blanco no es ningún color

pero así veo el futuro

cada vez que te oigo hacer planes,

lascivo por hacerte el amor en cualquier parte;

y así me quedo, cuando sentencias al decir que aún no,

blanco como el semen retenido,

como la tonalidad de la primera luz de la mañana

atravesando las cortinas

tras una larga noche regalada a la madrugada;

como la sal del sudor que destila un cuerpo

en plena canícula de contenido deseo.





Blanco no fue el rastro de tus dedos en mi piel

pero si tu recuerdo en mi memoria,

como el afilado fulgor de las imágenes

de un prospecto de viajes

con las fotografías de ciudades

que jamás he pisado,

desde La Habana

a Damasco,

desde Algeciras a Bagdad,

pero por cuyas estrechas callejuelas ansío extraviarme

y desorientado extender la mano una noche

para en la oscuridad, entre las sábanas de un hotel,

tocar el cuerpo de alguien que pienso se te parece.