aprendiendo a hacer volar cometas

Aún preocupado por las cuestiones

que me inspiraron siendo un niño

pero ya demasiado cansado

como para andar a estas alturas

aprendiendo a hacer volar cometas

-quizas porque todavia nadie

ha inventado un desfibrilador del alma-

miro a tus ojos que lo contemplan todo

y me estremezco ante la certera incertidumbre

de cúando, cómo, dónde y quíen

amputara en pleno vuelo tus ansias,

estrangulara tu bello canto

con el infarto de la decepcion,

y si aún así, continuaras magnifico tu planeo

aunque sea como un solitaria aguila

entre los cables de alta tension.

sin dedicatoria

Versos todavía sin dedicatoria
como un punto de mira sin diana
y que me aguardan inquietantes
como el resplandor de una navaja
abierta en la puerta del bar;
como también hacen negros perros
de impenetrable mirada
que me muerden camino de mi cama,
como me sucede con sus palabras
resonando aun dentro de mí pecho
como el granizo sobre el asfalto.
Si la respuesta cierta es la más obvia
¿sentiría igual el bueno de Rimbaud?,
o ¿cómo lo expresaría Gil de Biedma?
Y si me hallo en ese lucido momento
de poder interpretar
contradictorios sentimientos,
como si me asomara a lugar elevado
y sintiera deseos de saltar,
¿me puedo oponer a tenerlos
si son como cuando alguien
al que no has visto en la vida
sabe tu nombre y te habla?.
Estoy tan lejos de la redención
como lo está esta ciudad
de tener su primera primavera.
Mis dedos se me antojan huéspedes,
¿será por lo mismo que prefiero
los días de persistente lluvia
a los silenciosamente soleados?.
Quizás te lo oí decir a ti
-e inmediatamente tus palabras
pasaron a ser mías
porque hasta ahora ignoraba
que sentía lo mismo-
alguna noche parecida a esta
en la que la única satisfacción
que pensaba iba a experimentar
susurra metálica tintineando
contra la cerradura de mi puerta:
“yo he aprendido a saber perder”

mitades

He dedicado media vida a tratar de descubrir
el exacto lugar en el que se echan a dormir las sirenas,
y así es como he acabado convertido en dos cosas a la vez.
Mitad hombre mitad lobo,
o iguana, y muchas, mitad burro.
Pero nunca, nunca una sola.
Por ejemplo- tú también lo tienes claro-, jamás he sido un santo.
Lo que me hace recordar que tu tampoco
has tenido una sola virtud.
Bueno, sí. La de hacerme perder la cabeza.
Mitad mujer mitad libidinosa loba,
o vulnerable gata bajo la lluvia, o delgada serpiente
que se enrosca a mi cuerpo para despertarme por las mañanas
con su bifida lengua húmeda en mi oreja.
Tampoco nunca seremos lo que aparentamos,
aunque nos empeñemos en ser despreocupados amantes
sin reconocer ser mitad celosos amigos,
mitad egoístas cobardes incapaces de expresar sus verdaderos deseos,
como si nos hubiera correspondido un lujo que no mereciéramos
y al que nuestra otra mitad se negara a renunciar,
como si tuviéramos miedo a despertar en mitad del esplendor
para descubrir que no podemos recordar
dónde habíamos dejado nuestros zapatos entre la fría hierba.

el señor alberdi o doctor iwana

bien queridos amigos

la noche poetica acabo conmigo pero antes de perder el alma me fui. quienes me conoceis sabeis que no soy de los de tener mucho tiempo una mano sobre otra. por eso os recomiendo a los amantes de la palabra escrita, a los amantes de la palbra recitada, de la fotografia, de la musica, de las artes plasticas, de las artes escenicas...vamos, que si estais dispuestos a pasar un buen rato os acerqueis el miercoles 25 de mayo al almazen biltegia, zuberoa 4, (al principio de irala) para reencontrarnos con la poesia, conocer a quienes la escriben, a quienes la aman.

si quereis mas informacion podeis añadiros a la pagina de face: alberdi lanochedelaiguana.

o a almazen biltegia, ya que estas sesiones salvo cambio de orden se celebraran siempre en el mismo lugar y seran todos los ultimos miercoles de cada mes a partir de las 8'30.

aparte, ya que la montaña no podra ir donde mahoma, mahoma (es decir el docotor iwana, es decir yo mismo, los primeros miercoles de cada mes convoca a todos los poetas que quieran crear una tertulia donde conocerse, compartir y charalar de poesia

un abrazo