CONVIVIENDO CON EL CAOS

nueva noche de la iguana

2011-10-21T05:57:00.003+02:00

nueva velada poetica con el micro abierto para que los maravillosos poetas locales puedan enfrentarse a un publico entregado con el apoyo de los poetas habituales: asier tobalina, karla alonso, ibon zubiela, iker garai, ianire sagasti..y conducido por el imclito doctor iguana, o tambien conocido como el señor alberdi.habra musica en vivo, monologos (la gran rosa romay nos va a sorprender con uno) y luego lo que cada uno este dispuesto a aportar y traiga de su casa...

miercoles 26, Alma Zen biltegia, C/ zuberoa nº4 irala bilbao

2011-10-18T19:17:00.002+02:00

Dónde está la mujer que hay en ti?

Qué parte de ella dejaste mirando al cielo de Berlin?

Qué otra más se quedo olvidada en el anden

de una estacion del viejo Paris?

Toda tu vida has arrastrado maletas,

unas pesadas y otras vacias.

Aun así has dejado escapar el avion al paraiso

donde decidiste viajar con lo puesto.

Dónde está la mujer

que una vez cerro los ojos para sentirlo todo

y ahora no los puede volver a abrir

porque se vería en el espejo?

La ultima vez que la vi caminaba descalza

y desnuda bajo la atenta mirada de mis dedos,

y desaparecia al otro lado de la calle

como si mis sabanas fueran nubes

sobre las que hicimos el amor,

y al despertar la tendría que buscar desesperado

por una ciudad que no conozco

para recuperarla.

Pregunto y nadie parece saber de ella

tan bien como yo.

Dónde está la mujer que eres

y a la que todas la noches

cojo de ambas manos

para atraerla a que vuelva a amar?

Dónde está la mujer que hay en ti?

Qué parte de ella dejaste mirando al cielo de Berlin?

Qué otra más se quedo olvidada en el anden

de una estacion del viejo Paris?

Si tanto me amabas, por qué no me llevaste contigo?

Si tanto me necesitabas, por qué me dejaste ir?

Si eramos el uno para el otro, por qué?

un par de dias malos

2011-10-17T04:26:00.001+02:00

deje de beber por ella,

curiosamente

volvi a la bebida

tambien por ella.

solucion?

he vuelto con ella.

eso o hacerme marino,

con lo que tampoco habria salido de los bares.

el viernes me pillo con una birra.

de nada sirvio que la explicara

que no era mia.

en el cuello de la botella

habia restos de mi pintalabios.

me hizo una oferta que no pude rechazar.

ademas quiero mucho a mi burro

pura sangre

para despertarme una noche

con su cabeza cortada

metida en mi cama.

despues de esta amenaza velada

me senti tan tranquilo como en casa.

deje la birra en el suelo,

coji su mano

y nos fuimos a hacer niños

que donaremos para experimentos cientificos

o para alcaldes de bilbao

2011-10-15T16:13:00.002+02:00

Alejate de mi

por que soy un animal herido.

Insisto,

la mala suerte es mi sombra

y la felicidad me rehuye esquiva.

El resto,

es como empeñarse en beber de un vaso vacio,

en arrancar las fotos de los marcos

y romperlas.

No lloro por nadie,

nunca más.

Lloro sólo por mi,

nuevamente.

Nuevamente he de aprender a olvidar.

Que triste,

que triste es que lo que tenga que hacer

sea sólo por mi.

Y tú, tú, eres lo que me duele

Tú, la de siempre

la misma,

ni te me acerques.

Pero permaneces ahi,

como si pareciera que fuerais todas la misma

porque el dolor,

el dolor es el mismo de siempre.

desahogo

2011-09-27T07:59:00.001+02:00

Tengo la misma enfermedad de las hojas en otoño,

que los peces y las algas

habitando la dimension en que no existen espejismos,

la de los tesoros hundidos y los barcos naufragados.

Como todos los enfermos me he vuelto cruel,

como el escorpion al que una rana

ayuda sobre su lomo a cruzar un arroyo.

No me bastan las buenas palabras

ni que me regales un "¿como estas ?"

Si no quieres que te duela saber no preguntes.

Contamino con mi mirada los vasos de leche,

a los niños en el vientre de sus madres

con el humo de mi respiracion

y a ti con las dudas

y mi miedo a dejar de ser inmortal.

Me cuesta tanto volver a amar

y sin embargo sin ti morire

pensando que el amor tiene una deduda conmigo.

NUEVA NOCHE DE LA IGUANA

2011-09-21T02:50:00.001+02:00

NUEVA NOCHE DE LA IGUANA, Esta vez la hago en El LOCALROLLA en Olavega, C/ Alfonso Churruca nº5. Bilbao. Tan cerquita de la ria que no podremos substraernos a su evocacion. La filosofia sigue siendo la misma, poetas que ya son habituales y micro abierto. Todo aquel que quiera participar solo tiene que acercarse o bien escribirme a mi correo : lanochedelaiguana11@gmail.com

tú y yo

2011-09-17T18:01:00.001+02:00

Hasta que nos conocimos

su vida era un afán por coleccionar amantes

a los que archivaba como mariposas

clavandolas con un alfiler en las paredes

del dormitorio de matrimonio aparentemente feliz.

Yo, aprendía refranes que dieran explicación

a una vida traumatizada vacía de contenido

y resignada a buscar una puerta o una ventana

para huir del incendio de mi pasado

que amenaza siempre con devorarme.

Ahora, sólo deseo encontrar el hacer algo

por lo que me recuerde siempre.

Desde que folló mi mente

mi corazón es un parque temático.

Curo mis heridas con lejía.

Me siento mas fuerte

para empujar mi carrito de sin techo al amanecer

por las avenidas llenas de trafico y polución

de la entrada a la gran ciudad.

Voy dando saltitos por el borde de las aceras

al ritmo en mis oídos del Take Five.

Se introduce mis pensamientos como un sexo estéril,

cabalga sobre un cadáver con deseos de resucitar

y estalla de placer inundando con agua de manantial

las cloacas de mis arterias colapsadas

por las barricadas de la autodestruccion.

Desde que nos conocimos relativizo el dolor

dividiendo la felicidad entre pensar en ella

mientras la tengo delante

o entre echarla de menos olfateando su rastro en las sabanas

como haría un gato estepario

moviendose al ritmo de la trompeta de Miles Davis

interpretando Ascensor para el Cadalso.

Me ha devuelto la confianza del encantador de serpientes que fui

y me reta para que ahora también domestique escorpiones.

Ella sonríe con tristeza y cuando la pregunto

que me pide por sus pensamientos

me convence para cambiar de vida,

para cruzar los océanos con ella cogida de los dedos

de mi ansiedad por conducir a toda velocidad

un coche robado por el desierto

derecho a la puesta de sol con ella a mi lado

mientras suena Personal Jesús en la voz de Johnny Cash

o cualquier tema de Chris Rea.

habito

2011-09-13T18:09:00.002+02:00

Habito en la urgencia

de querer a todo instante tenerte a mi lado

y no sólo cuando miro y te veo en todas partes

o en todo lo que me pongo a hacer.

Habito en la habitacion 26 y en la tenue luz

del amanecer mostrandote

sentada desnuda en aquella silla de mimbre

con el cabello cayendote por un lado

y la cascada de tu sonrisa devolviendome a la vida.

Habito en esos impagables silencios tuyos

que me traen la tarde feliz de duendes

de yo mirandote y no parando de hablar

mientras me observas sonriente

como si siguieras todo lo que digo.

Habito desandando las caricias

con que mis manos se empachan de tu cuerpo

y en esa dulce sensacion de haberte esculpido

porque siempre acaban encontrando tus labios

y la sorpresa de un viaje a la humedad.

Habito en la larga espera de oir tus pasos

subiendo la escalera de mi excitacion,

en el último beso de nuestras despedidas,

en la intemperie de esperar a volver a tenerte

y devolver su mitad a cada uno de nuestros deseos.

ANA

2011-09-05T02:33:00.001+02:00

Claro que te beso como si fueras irreal.

Y no sólo es que tema que desaparezcas

del mismo modo en que te presentaste.

Cuantas veces hubiera dado la vida

porque vinieras a salvarme de mi mismo,

porque dejaras de habitar sólo en mis sueños.

Y ahora, estas entre mis brazos pidiendo más

al amante castrado que le robaron antes que tú

el corazon, la verguenza, la razon, la ceguera.

No fue còmo llamaste mi atencion resabiada,

ni el chasquido de tus dedos mientras bailabas.

Me preguntaste si sabía de un diccionario

en el que buscar con precision las palabras

por su significado en vez de por su orden .

Así es como desee saber desde cuándo y cómo

podia sentir por ti tanto si no te conocía.

Así es como me enfrestaste ante el espejo de tus ojos

infinitos mirandome cerrados en espera

de que para ti ponga orden en las olas del mar,

nombre a las constelaciones de hojas caidas,

cara a los meses venideros y a los hijos que no tendremos.

Claro que te beso cómo si fueras irreal

porque en toda la noche bajo tu ventana no pasan trenes

y tu nombre se me borra en el vaho de tu cristal.

Crei que había pasado ya lo peor

pero la madrugada me descubrió destapada

tu espalda desnuda entre las sabanas de mi borrachera,

como un paisaje de dunas de caliente arena

que me recordaron un lejano renacer

de deseeos aun en pañales podridos de no crecer.

Y te bese con cuidado de no despertarte.

Te bese como si fueras irreal,

con el escalofrio recorriendo mi cuerpo desnudo

de saber que nunca más

volveremos a ser tan bellos como ahora.

Ahora, te pido que te vengas conmigo,

con el amante castrado, con el hombre sin brazos del circo.

Ahora vivo los sueños desvelado,

mirandolos con indulgencia en vez de con rencor,

con el desden del que ha sido tantas veces castigado

por no fingir y no querer reconocer lo evidente.

Claro que te beso cómo si fueras irreal.

Para hacerte verdadera debería irme a habitar a otro planeta,

matar al que soy y reencontrarme con el que nunca fui,

mudarme de casa y convertirme en un gato vaganbundo en tu calle.

Claro que te beso como si fueras irreal.

Ayer sólo existias en mis sueños,

hoy me desvelo y no veo tu espalda desnuda

y tu nombre se me borra en el vaho de mi cristal.

amantes

2011-08-15T14:36:00.005+02:00

Pense que eramos amantes

desde antes de nacer,

que hubieras estado ahí siempre.

Ahora sin embargo he de esforzarme

para impreciso recordar tu rostro,

por creer que el error

estuvo en dar por hecho

que seguirías siendo

tal como el día en que te conoci.

Sólo asi tendría algun sentido

cuanto pasamos, dijimos, sentimos.

Sólo así podre entender que aún

me reproche aquella promesa rota

de no ser (tal) como tú

hubieras querido que fuera.

presentación del libro epicentro poético

2011-07-27T12:34:00.000+02:00

Día 29 de julio a las 20.00 hrs.

Presentación del libro vasco-chileno “Epicentro Poético”, de los poetas Javi Aguirre, Nelly Salas, María León, Elsie Wood, Francisco Carrasco, Óscar Alberdi, Lucy Sepúlveda, Txaro Sierra, Sergio Vergara, Miguelángel Zorrilla.
Presentadora del evento: Mª Ángeles Pérez Ondiviela
Violinistas: Itxaso DiezEl acto se terminará con un pequeño lunch.
y Mireia Garaigorta
Lugar: Sala de ExposEloisa Artaza Kalea, 3.
iciones de la Casa de Cultura de Gorliz.

CONVIVIENDO CON EL CAOS llega a su segunda edicion

2011-07-11T04:17:00.002+02:00

Mi libro CONVIVIENDO CON EL CAOS, ha alcanzado su segunda edición. Aun lo podéis encontrar en la libreria Camara, Casa del Libro y Corte Ingles de Bilbao, o lo podéis solicitar vía internet entrando en la pagina de la editorial Poesía eres Tú. Gracias a los que me habéis leído (y comprado) y a los que no lo habéis hecho aún pero tenéis curiosidad de por qué ha llegado a su segunda edición, ya sabéis.......

http://poesiaerestu.com/

primera noche de la iguana

2011-07-07T02:06:00.002+02:00

fhoto by barret, lo que es lo mismo que rober o roberto marcos

la primera noche de la iguana

tertulia de la iguana

2011-07-06T23:42:00.001+02:00

la noche de la iguana es más. hoy sin ir mas lejos hemos tenido la habitual tertulia de los primeros miércoles de cada mes. han acudido Asier Tobalina, Ianire Sagasti, Ibon Zubiela, Karla Alonso,Iker Garai, Lucy Sepulveda, Oscar Alberdi, Carmen Martinez...Hemos leido nuestros poemas y ajenos, hemos hablado de poesia y hacia donde va y nos lleva, de los famosos editores, de las publicaciones, revistas....y hemos comido chorizo, lomo queso y bebido vino y cerveza...

la pasada noche de la iguana nos dejo...

2011-07-06T22:36:00.002+02:00

la pasado noche de la iguana celebrada en el AlmaZen Biltegia de Irala nos dejo los poemas de Mikel Varas, Asier Tobalina, Ianire Sagasti, Ibon Zubiela, Iker Garai, Lucy Sepulveda y Oscar Alberdi ...Las fotografias de Roberto Marcos "Barret"...Los cortos de la escuela de cine Kinema presentados por la gran Norma Vila. Y como punto final el gran John Bolduan con su guitarra...Durante la velada se presento la recopilacion de poetas vasco chilenos Epicentro Poetico, editado con motivo del segundo aniversario de la independecia y la fundacion de la Republica de Chile. En la contraportada aparecen nombres de viejos conocidos como Javier Aguirre y Oscar Alberdi...

exposición fotográfica de Roberto Marcos

2011-07-05T18:46:00.001+02:00

el gran Doctor Barret, que es como conocemos a Roberto Marcos, su alter ego, nos invita a su exposición fotográfica. Rober es un atrapa momentos, un captura instantes irrepetibles, capaz de crear una obra de arte donde los demás no hubiéramos detenido la mirada, de dotar de alma a lo que los demás nos pasa desapercivido.
Merece la pena que os tomeís algo en el Café de Santiago y contempleis esta exposición.

aprendiendo a hacer volar cometas

2011-05-15T17:53:00.000+02:00

Aún preocupado por las cuestiones

que me inspiraron siendo un niño

pero ya demasiado cansado

como para andar a estas alturas

aprendiendo a hacer volar cometas

-quizas porque todavia nadie

ha inventado un desfibrilador del alma-

miro a tus ojos que lo contemplan todo

y me estremezco ante la certera incertidumbre

de cúando, cómo, dónde y quíen

amputara en pleno vuelo tus ansias,

estrangulara tu bello canto

con el infarto de la decepcion,

y si aún así, continuaras magnifico tu planeo

aunque sea como un solitaria aguila

entre los cables de alta tension.

sin dedicatoria

2011-05-15T13:24:00.001+02:00

Versos todavía sin dedicatoria
como un punto de mira sin diana
y que me aguardan inquietantes
como el resplandor de una navaja
abierta en la puerta del bar;
como también hacen negros perros
de impenetrable mirada
que me muerden camino de mi cama,
como me sucede con sus palabras
resonando aun dentro de mí pecho
como el granizo sobre el asfalto.
Si la respuesta cierta es la más obvia
¿sentiría igual el bueno de Rimbaud?,
o ¿cómo lo expresaría Gil de Biedma?
Y si me hallo en ese lucido momento
de poder interpretar
contradictorios sentimientos,
como si me asomara a lugar elevado
y sintiera deseos de saltar,
¿me puedo oponer a tenerlos
si son como cuando alguien
al que no has visto en la vida
sabe tu nombre y te habla?.
Estoy tan lejos de la redención
como lo está esta ciudad
de tener su primera primavera.
Mis dedos se me antojan huéspedes,
¿será por lo mismo que prefiero
los días de persistente lluvia
a los silenciosamente soleados?.
Quizás te lo oí decir a ti
-e inmediatamente tus palabras
pasaron a ser mías
porque hasta ahora ignoraba
que sentía lo mismo-
alguna noche parecida a esta
en la que la única satisfacción
que pensaba iba a experimentar
susurra metálica tintineando
contra la cerradura de mi puerta:
“yo he aprendido a saber perder”

mitades

2011-05-14T21:24:00.003+02:00

He dedicado media vida a tratar de descubrir
el exacto lugar en el que se echan a dormir las sirenas,
y así es como he acabado convertido en dos cosas a la vez.
Mitad hombre mitad lobo,
o iguana, y muchas, mitad burro.
Pero nunca, nunca una sola.
Por ejemplo- tú también lo tienes claro-, jamás he sido un santo.
Lo que me hace recordar que tu tampoco
has tenido una sola virtud.
Bueno, sí. La de hacerme perder la cabeza.
Mitad mujer mitad libidinosa loba,
o vulnerable gata bajo la lluvia, o delgada serpiente
que se enrosca a mi cuerpo para despertarme por las mañanas
con su bifida lengua húmeda en mi oreja.
Tampoco nunca seremos lo que aparentamos,
aunque nos empeñemos en ser despreocupados amantes
sin reconocer ser mitad celosos amigos,
mitad egoístas cobardes incapaces de expresar sus verdaderos deseos,
como si nos hubiera correspondido un lujo que no mereciéramos
y al que nuestra otra mitad se negara a renunciar,
como si tuviéramos miedo a despertar en mitad del esplendor
para descubrir que no podemos recordar
dónde habíamos dejado nuestros zapatos entre la fría hierba.

el señor alberdi o doctor iwana

2011-05-14T16:02:00.003+02:00

bien queridos amigos

la noche poetica acabo conmigo pero antes de perder el alma me fui. quienes me conoceis sabeis que no soy de los de tener mucho tiempo una mano sobre otra. por eso os recomiendo a los amantes de la palabra escrita, a los amantes de la palbra recitada, de la fotografia, de la musica, de las artes plasticas, de las artes escenicas...vamos, que si estais dispuestos a pasar un buen rato os acerqueis el miercoles 25 de mayo al almazen biltegia, zuberoa 4, (al principio de irala) para reencontrarnos con la poesia, conocer a quienes la escriben, a quienes la aman.

si quereis mas informacion podeis añadiros a la pagina de face: alberdi lanochedelaiguana.

o a almazen biltegia, ya que estas sesiones salvo cambio de orden se celebraran siempre en el mismo lugar y seran todos los ultimos miercoles de cada mes a partir de las 8'30.

aparte, ya que la montaña no podra ir donde mahoma, mahoma (es decir el docotor iwana, es decir yo mismo, los primeros miercoles de cada mes convoca a todos los poetas que quieran crear una tertulia donde conocerse, compartir y charalar de poesia

un abrazo

nace la noche de la iguana

2011-04-30T17:10:00.001+02:00

ya llega...la noche de la iguana

han pasado seis meses

2011-03-19T20:12:00.001+01:00

Han pasado seis meses
de aquella noche pretérito perfecta
en que me descubriste que pude ser tanto
un niño mendigo en las callejuelas de Sodoma
como el príncipe de una Gomorra rendida a mis pies.
Hoy exactamente, han pasado seis meses.
Un otoño,
un interminable invierno
y demasiadas húmedas madrugadas tóxicas
que quebraron el espejismo de perseguir ángeles
que resultaban no ser como tú.
Pero en este tiempo, las cosas más comunes
han adquirido otro significado muy distinto,
como las señales de tráfico y los semáforos
o entre echar de menos y sentir qué me falta.
El aleteo obsesivo de las moscas
se ha tornado en un lento y pesado planeo
sobrevolando el abandono de un cuarto
en el que tu intangible presencia es lo único animado.
Hace seis meses que parece que todo se detiene,
que camine tan despacio como tú
cuando te contemplé alejándote calle abajo
y tus pasos levitaban sin tocar el suelo.
Me sentí como si después de cometer un crimen
no pudiera huir
y sería incapaz de guardar el secreto
de cuál es la mayor causa de muerte
es esta parte de la ciudad

besar a un muerto

2011-03-05T12:13:00.003+01:00

La noticia de la muerte se propago como un susurro por los puentes y los muelles vacíos en ambas orillas. También supe que llovía. Llovía sobre el cadáver. Llovía sobre los hombres con paraguas negros que a cierta distancia razonaban sobre las causas hablando de él en tercera persona.
Un bocadillo de Nocilla para merendar a media tarde a cambio de que me permitieran jugar al futbolín. El castigo ante todos los de clase. Hallar el modo de meterse dentro de sus braguitas rosas. Esforzarse. Esforzarme por labrarme un porvenir. Si caes, levantarte. Levantarte enseguida. Pese a la sensación de pereza por tener que volver a empezar de cero. El libro con todos los interrogantes. Las libretas emborronadas con todas sus respuestas manuscritas. Salvo la de la muerte. De haber conocido de antemano como se iba a producir, su vida hubiera sido la de una flor cortada en un jarrón sin agua. Esperarla sentado en un restaurante vacío. Pero siempre meditó acerca de ella en tercera persona. Como en la muerte ajena y no en la propia. Se seguía sintiendo invulnerable y eterno. Debía de llover también en Soba. Tendido en el suelo como un cadáver que se moja bajo la lluvia podía oler la hierba recién cortada y al viento rolar entre las copas de las hayas. Y es que para cuando comprendió que la vida iba en serio fue por la imposición de tener que meter a un león en su jaula. Hay una sola vez en la vida para acometer las grandes decisiones. Después, sólo queda conformarse con dejarse llevar. Acostumbrarse a convivir sin excusas con los errores irremediables aunque hasta el final de sus días sea pisando el filo de una navaja y que sus pasos suenen como si caminara sobre huevos. Aceptar las perdidas como una responsabilidad menos. Los platos apilados en el fregadero. Que leer los libros que aún le faltan sea más imprescindible que hacer frente a las facturas. Sólo el llanto de un niño a medianoche lo devuelve a la realidad. Inútil como la ambulancia que llega tarde. Tan inútil como los buenos deseos. Los peces de colores tras el cristal de la pecera. Un anzuelo sin cebo. Que creas que has tenido un mal día. Recordar al despertar lo que has soñado. Los recuerdos con su padre de un niño huérfano. La rabia. Que alguien te diga que no estás loco. Un beso a un muerto.
Sobre todo si no eres tú y lo despides besando su frente como a una tercera persona.

nueva velada de NOCHES POETICAS

2011-03-03T12:46:00.000+01:00

ADEMAS DE LA NOMINA HABITITUAL DE POETAS QUE SE HAN HAN IDO SUMANDO CONTAREMOS CON LA ESPONTAENA COLABORACION DE QUIENES SE QUIERAN SUMAR Y SE ATREVAN A PONERSE ANTE EL MICROFONO Y ANTE TAN CALIDO PUBLICO, ESTARA EL CANTA AUTOR BILBAINO BILILLO Y EL GRUPO SIN RUMBA FIJA. TAMBIEN LOS ACTORES INES MARTINEZ DE ITURRATE Y SANTI SOA CON SUS PERFORMANCES...Y BUENO, SEGURO QUE ALGUNA SORPRESA MAS...

PROUD MARY - CREEDENCE CLEARWATER REVIVAL (SUBTITULADO ESPAÑOL INGLÉS)

2011-02-24T10:59:00.001+01:00

creedence para desayunar, creedence para el amaiketako, para despues de comer, para la merienda, para cenar y para despues de cenar....para los dias de sol, para los de lluvia, para estar dentro del armario, debajo de tu cama, para salir a la calle, para saltar sobre la cama, para ir en el coche en los trayectos largos como en los cortos...

GARI amapola

2011-02-22T11:12:00.000+01:00

ESTA MUJER

2011-02-17T12:41:00.000+01:00

Esta mujer me enfrenta a mi destino,

convoca todo mi pasado,

me reta para que cambie de vida

y como a un chico pobre

me exige que cruce un océano

de miel salada y hierbabuena

que borre toda huella de mis pasos

como si mi mano fuera de arena.

Que me arranque mi actual rostro,

me afeite la cabeza y las cejas,

apriete los labios y mire al suelo.

Que en ese otro hemisferio

tendré tiempo de nuevo

para desafiar a otras estrellas

convertido en anónimo transeúnte,

como un príncipe de los mendigos,

el rey de todos los locos

que el día de su muerte

querrá encima leer su horóscopo.

HOMENAJE A SERGIO OIARZABAL

2011-02-13T14:05:00.005+01:00

El poeta y la ciudad

1

Decidiste largarte de esta ciudad y puede que algún día también yo siga esa dirección

tal como lo planeaste,

sin hacer incomodas maletas que arrastren más pesados escombros,

con el mismo aire melancólico y mortecino del batir de alas de las gaviotas

cuando ingrávidas van al encuentro de los barcos

para que lleguen prendidos a sus mástiles los oxidados nubarrones

a esta ciudad equivocada

en la que perpetuamente parece caer de lado una fina lluvia de mercurio,

orilla final de un continente, al borde de recaer en el martirio y a miles de kilómetros de la absolución,

donde sólo se fracasa en vida, sede de todas las adicciones y esperma de todos los diagnósticos,

que silencia las voces obligándolas a masticar sus nudillos hasta convertir las bocas en muñones

y en la que, acabo de darme cuenta, me he quedado

sin cómplice.

2

Decidiste marcharte sin reparar en lo solo que me dejabas frente a esta ciudad

en la que nacimos de madres vírgenes

y, una vez echados los dientes, en la que copulamos en plena calle entre los cuerpos insepultos

de nuestros crímenes observando,

que un viento de otoño prematuro esparce como hojarasca

por las esquinas pidiendo lo suelto a cambio de devolverte al opio de un amor fingido,

sobre los incómodos bancos de los parques durmiendo como ángeles derrocados

el sueño de creerse a salvo de no deber nada a nadie,

al fondo de bares siempre oscuros y ruidosos, bebiendo solo en un rincón,

sujeto a una copa como una bola de cristal que siempre predice un futuro inaceptable,

bajo el gris amanecer, en la doliente intemperie de caminar por los muelles tan vacíos de vida

como los bolsillos en los que sólo aciertan a entrar frías las manos,

instante de reencuentro con una momentánea lucidez empeñada en hallar significado

a por qué en esta ciudad parece que siempre queda algo por suceder,

por qué echa la mano al cuello sin pestañear,

o por qué en los patios de las escuelas juegan en silencio, como escépticos ancianos,

niños que se encojen de hombros como si no tuvieran padres, mientras sus hermanos no nacidos,

huérfanos de promesas, se divierten corriendo y gritando despreocupados por las cloacas

vestidos de primera comunión.

3

Decidiste, solo y sin avisar como cuando se te cruzaba venir a verme, dejar esta ciudad

de ataúdes abiertos,

de casas medio derruidas en cuyas paredes al descubierto sigue aún colgado nuestro retrato,

absurdo y abstracto como el de un pariente lejano, tan irreconocible como nuestro rostro

en el espejo borroso y polvoriento

de un tiempo tozudo que jamás permitirá que volvamos a ser vigorosos y excitados

de mirada retadora,

descubriendo como si camináramos descalzos sus frías y húmedas calles,

sintiéndonos invulnerables y eternos.

Lo hiciste llevándote todo lo que sabes de mí y nunca me contaste, sin echar la vista atrás,

no fuera que contemplar como ardían volátiles las dimensiones del teatro te hubiera hecho olvidar

que para ti fue siempre más importante el argumento que las dimensiones del teatro,

rugiendo por tus venas como gasolina en un camión de dieciséis ruedas lanzado por la autopista

a toda velocidad

en mitad de la oscura calima de la ardiente noche, arrollando con los faros como ojos en éxtasis

enjambres de polillas desorientadas,

ungido por la bendita locura de ser antes que nadie quien encuentre ese exilio de pétalos de amapola,

el parnaso en el que la palabra deja de deambular con sonido de pasos de un fantasma

metido en el pecho

y se reconcilia materializándose real en un ser vivo habitando la vida

eterno.

A Sergio Oiarzabal

tengo dos opciones

2011-02-01T21:48:00.002+01:00

Dos opciones

De siempre, sea por activa o por mi pasividad,

me dejaste bien claro que disfruto de dos opciones;

por un lado, usar la bala de plata que introdujiste

- nada más conocernos- en la recamara de mi conciencia

para el día en que decida abandonarte,

o, el vale canjeable por un incendio en una gasolinera,

para cuando me anime definitivamente a quemar mis naves

y todos los puentes que haya tras de mi, arrojándome al abismo

de romper como una piedra el cristal de tu ventana

a cualquier hora de la noche, porque me esperas

siempre dispuesta a acogerme hasta que la muerte nos separe.

Y, con esa indefinición como arma, he dejado de ser el lobo

que perseguía tú húmedo y caliente rastro; ahora

permito, en esas noches cegadoras en que pareces necesitar más,

con distante desden y como sino te quisiera dañar,

que convenzas a mi honrada decisión poniéndome la mano en el pecho

de que no soy un canalla valiéndome de todos los comodines,

hasta conseguir que seas tú por mí la que invente una excusa

que demos los dos por buena poniendo de valedor a tu cuerpo.

Una vez saciada esa hambre febril que partía como un haz

de luz azul de mi lado menos presentable

y recupero de buena mañana la sensata consciencia

de recordar con arrepentimiento sincero

las palabras que me arrancaste,

-¿o fui yo el que las creo para ti como placebo?-

reflexiono sobre como echar marcha atrás

sin que se note en exceso, no vaya a perder donde caerme muerto,

pero sin dejar como garantía mi cabeza

por una promesa que no reconozco

como a un hijo ilegitimo que esta echando dientes de leche.

Busco a mí alrededor una alarma de incendios para romper el cristal

y accionar una justificación para salir corriendo de entre las llamas

del infierno sin fuego qué preveo

sería que anuncies a tus padres

que tu reloj biológico ha encontrado a un donante.

necesito rehacer mi vida

2011-02-01T21:30:00.002+01:00

Mi cuerpo yace sobre la mesa del forense
así que el señor juez ha puesto mi alma
en busca y captura.
Incluso la policía
ha confeccionado un retrato robot
que muestran en las colas de los cines
los domingos de lluvia,
en la de los desempleados
los lunes al sol,
entre los que piden a las puertas de las iglesias
al siguiente domingo de viento sur,
a los cajones hace años cerrados
que una vez guardaron cartas de amor,
a las frases que cambiaron las vidas
de mis personajes
con pronunciarlas una sola vez,
en el callejon sin salida
de las adicciones que juro abandonar
todas las mañanas
y a las que regreso cada noche,
y todos los días a las muñecas
de los suicidas ocasionales
y a las de los burdeles que no me cobran
por la absurda perdida de tiempo
de escribirlas un poema de amor.
He de dar un golpe que me permita huir.
Necesito rehacer mi vida. Sí, tan pronto.
Imaginadla cómo habría sido
si me quitaran lo bailao.
En los aeropuertos con destinos
a los continuos naufragios me conocen.
También en las estaciones de tren
que te arrastran hasta los arrabales
de los laberintos de cielos con cuatro lunas.
No me puedo fiar
de mis viejos cómplices.
Ni dormir dos noches en la misma cama
y aún así, insistes en amarme,
ángel del amor.
Deberías saber que nunca cojo rehenes.
Al menos desde la ultima timba
en que mi escalera de corazones
no llego a igualar a su sonrisa.
Los taciturnos girasoles
serán los únicos testigos de mi fuga
con el botín de esperanza
de los hombres de veinte años.
Robare un coche que abandonare
en la frontera de los apatridas.
Luego, continuare a pie hacia mi destino.
Necesito rehacer mi vida. Sí, tan pronto.
Quién no ha recibido un puñetazo
o una puñalada de joven.
Imaginadla cómo habría sido
si me quitaran lo bailao.

cadaver exquisito compuesto junto a ines martinez de iturrate

2011-01-26T11:58:00.003+01:00

fhoto by doctor robert

Maldito poeta

Maldito poeta
con aliento de dragón,
mito de animal sufriente y encerrado
que derrites mis sentidos
con tu mirada de niño malo,

como la gotita que se desliza por mi piel
y va encontrando otras gotitas
hasta caer a mayor velocidad
en la tentación de tus labios.

Si no te quiso quien te tuvo que querer
quién te querrá dragón mío,
poeta dormido,
bola de fuego.

No conozco las reglas de tu juego.
Podría estar condenada a perecer,
o a entregarme del todo
y ser tu dueña.

Un hermoso cadáver dueño de otro,
juntos para toda la eternidad
por miedo a estar vivos,
nunca dejarnos matar.

Me miras como si desearas pedirme perdón
mientras yo alagada pienso “no hay de que…”
Poeta maldito, que derrites mis sentidos
con tu mirada de niño malo
al que me arrepiento
de dejar marchar de madrugada.

¡ No puedes abandonar ahora!,
no puedes levantarte de la mesa
hasta no haber perdido hasta la camisa,
o mejor aún: deberías perder la piel
que es lo que más te pesa
porque cuando te contemplo desnudo
es como si vistieras harapos.

Tampoco mi piel es mía,
es la de un lagarto que nunca la muda
y que te observa inmóvil como a una presa,
acechándote mientras duermes,
siguiendo cada paso de tu respiración.
No soportaría que me mintieras.
¿Y qué es la verdad?

No te he visto beber más agua
que la del hielo derretido
con ese miedo tuyo a ganar.
Lanza pues una plegaria
a quien te apresó con semejante disfraz
porque con él no vuelas pedazo de bobalicón,

reptil de taberna
verde como la cerveza,
manzana del paraíso
que aúlla como un lobo a la luna
para recordar lo que nunca fue.

Y sin embargo cuando recorro
tus vértices con mis caricias
encuentro archipiélagos de zozobra,
continentes de enigmas
y ojos como profundos océanos
en los que se lee lo que nunca contaras,

poeta maldito
con aliento de dragón,
mito de animal sufriente y encerrado
que derrites mis sentidos
con tu mirada de niño malo.

NUEVA NOCHE POETICA EN LA KAROLA

2011-01-23T13:08:00.003+01:00

VIERNES DIA 28, A LAS 20'00H. EN LA KAROLA DEL MUELLE DE OLABEAGA NUEVA VELADA POETICA CON MUCHAS SORPRESAS

¿?

2011-01-18T11:54:00.000+01:00

fhoto by doctor robert

si se encontraran

en la barra de un bar

¿de qué hablarían

Dios y el Diablo?

?

no soy como tú
?

dónde está el baño?
?

ahora no recuerdo cuando

ni a quien

oí

que Dios es el de las grandes ideas

y el Diablo

el de los cojones.

“y es que el Diablo

habla como los hombres

mientras Dios sólo piensa

en la eternidad”

antes de lanzarte a esta vida...

2011-01-17T13:03:00.002+01:00

fhoto by doctor robert

Antes de lanzarte a la vida

deberían explicarte al menos

un par de reglas mínimas del juego.

Por ejemplo, que siempre la sangre

será más espesa que el agua de un vaso

o de lluvia que te obliga a protegerte.

Que tu alter ego, al que acusas

de que te traicionara, cuando eres tú

el que conspira para asesinarlo

alejándote de en quien querías

convertirte desde tu primer sueño,

no es más que tú mismo al que disfrazas

de esa verdad en la que habitas

como una flor trasplantada a un tiesto.

...bien podria convertirse en mi epitafio...

2011-01-17T12:48:00.004+01:00

fhoto by doctor robert

La visión cotidiana de todo cuanto me rodea

es como si me frotara los ojos

y al abrirlos, me descubriera frente a un espejo

contra el que antes alguien

hubiera arrojado el contenido de un vaso de agua

y esta, cayendo por su lisa superficie

como por el cristal de una ventana un día de aguacero,

me revive la inquietante sensación de un deja vu inacabable

que complica aún más la distorsión a contraluz

de diferenciar entre la realidad y mi propia fantasía.

Y es que la verdad podrá tener mi cuerpo

pero nunca poseerá mi alma.

La entraña de mi conciencia

pasea por los puentes de Bilbao

con un hijo cogido de mi mano.

Camina con las manos metidas en los bolsillos

por las desiertas noches azules

de avenidas y húmedas calles.

Por la ceniza gris del recuerdo de cielos otoñales

observando las bandadas de estorninos

balanceándose entre rayos de sol

que atraviesan como jirones las oxidadas nubes.

Mi nombre se asemeja a los escritos en olvidadas agendas.

Me cruzo sin rozarme con gente anónima

sin que ellos tampoco se percaten ni de que existo

ni de que soy la manzana del paraíso.

Si me fui fue porque me desengañe.

Si he vuelto fue porque me sentía perdido.

La pasión ha dado paso a la compasión

y así cualquier línea que leo en un libro

bien podría convertirse en mi epitafio.

nueva noche poetica en el stromboli

2011-01-05T12:56:00.000+01:00

TENGO UN AMIGO.....

2010-12-18T13:46:00.001+01:00

                                                                       foto Doctor Barret

                                                                      Tengo un amigo

Tengo un amigo maricón
                        al que casi no se le nota nada.
Tengo unos amigos que todo el mundo afirma son la pareja perfecta,
pero cuando salen de la cama no se les nota nada.
Tengo también una amante lesbiana
que si no está conmigo no se le nota nada
y un amigo que se tira a todas mis ex,
pero hasta que no me pregunta si estoy saliendo con alguien nuevo
                                                           no se le nota nada.

Con lo que llevo gastado en abogados podría redecorar mi celda,
y es que el servicio postal funciona tan mal
que me devuelven todos los paquetes bomba
con los reproches que envío a todos los jueces que me encerraron,
y eso que jamás pongo el remite.
Y es que hubo un tiempo en qué de haberte ocurrido algo
habría compuesto para ti versos más sentidos que los de la Elegía a la muerte de Luis Sijé.
Hoy, todas las mañanas lo primero que hago mientras tomo el café
es abrir el periódico por las necrológicas y rebuscar entre los nombres ansiando leer el tuyo.
Dios y la segunda propiedad de la termodinámica saben que no soy un tipo rencoroso,
pero lo mismo que la vida no retrocede tampoco puedo olvidar si quiero llegar a final de mes.

Tengo un amigo que me clava puñales de plástico,
pero mientras no intente rascarme ese punto casi imposible de la espalda
                                                                                                          no noto nada.
También tengo otro amigo que se hizo esquizofrénico
para conocer, como él decía, gente nueva,
pero hasta que no le sorprendes hablando solo
                                               no se le nota nada.
Tengo más amigos de los que puedo echar en falta
sin embargo hasta que no me los tropiezo
                                               hago como si no notara nada.

Le estoy dando vueltas a si sería buena idea intentar volver a quedar otra vez contigo para
devolverte aquel paraguas roto que me prestaste a través de la ventanilla de tu coche, mientras
patético, yo, junto a la puerta me empapaba bajo la implacable lluvia y tú no dejabas
de dar precipitadas excusas de la enorme prisa por marcharte que de pronto te había entrado
y que te impedía acercarme a ningún sitio.
Y es que hasta el hombre lobo tiene una mala noche y el mejor torero una mala corrida, pero
lo que menos necesito es tu compasión porque Roma tampoco se quemo en una noche.

Tengo un amigo que se caga de pie
pero como mea sentado no se le nota nada.
Tengo una amiga que afirma respetar mucho a los hombres,
hasta que te cuenta como alcanzo su primer orgasmo durmiendo con su perro diabético
no hubieras notado nada.
Tengo también un amigo que decía saber demasiado
así que otro más honesto lo liquido,
eso sí, sin que notara nada.

Son perros aullando a la luna para recordar que una vez fueron lobos
como si alguna vez también hubieran sido de naturaleza pura y bendecidos de inocencia,
así que cuando son juzgados apelan a serlo por sus sentimientos en vez de por sus actos
como si su palabra fuera su mejor coartada.
Ya no soy un muchacho como para cambiar de costumbres y de amigos
y me volveré a dejar embaucar o a fingir como si ya no conociera sus trampas.
Eso o tener que perdonarlos y eso lo soportaría menos que tus llamadas de madrugada
para contarme por enésima vez como la vida se te cae encima.

Así es como cuando vuelvo a mi casa, siempre solo, como un involuntario naufrago
                                                                                                          en la tormenta perfecta,
noto como si la madrugada estirara y alargara aun más las desiertas avenidas
y que parezca que en ellas levitan las rojas luces de los semáforos como la fija e inquietante
mirada del diablo observándome;
noto más allá, como el chasquido de unos dedos, el alivio de un guiño ámbar
tentándome con el repique del slogan de que la noche aun no ha acabado;
noto, como entornados por un éxtasis de treinta segundos, se vuelven verdes
confirmando que otros antes ya han aceptado la invitación,
y noto, también en esos ojos, los de unos caballos tóxicos
y el temblor de su galope trayendo la madrugada.

NUEVA NOCHE POETICA , DEDICADA A LA POESIA EROTICA

2010-12-15T12:25:00.003+01:00

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FOTOS DEL RESI SESION DE NOCHES POETICAS (y del 3º tiempo)

2010-11-24T13:16:00.000+01:00

NOCHE POETICA EN EL AMBIGU.....MIERCOLES 1 DE DICIEMBRE A LAS 20'30

2010-11-24T13:04:00.000+01:00

2010-11-22T11:15:00.000+01:00

Acerca de mi andan circulando numerosas versiones y no puedo creer ninguna. Permanecer callado, aparte de dar una imagen de indiferencia que seguro interpretarías como si no me importara lo más mínimo lo que de mi se piense, seria dar por buenas tantas inexactitudes. Así que no puedo permanecer por más tiempo callado, pero a veces lo más sencillo, de pronto sin que se pretenda, se vuelve complejo de explicar. Lo que trato de haceros entender es que con quien os habéis estado tomando tragos estas ultimas noches, a quien habéis estado soportando sus pésimas bromas y reído sus groseros chistes, prestado dinero a fondo perdido y paciencia disfrazada de comprensión por otros favores que no es conveniente contar ahora en publico, y que ha ido derivando con el tiempo a repentinos silencios o cómplices cambios de conversación mal disimulados cuando mi contorno y mi fea careta asoman por la puerta del bar, no era siempre yo.

Si no me creéis, preguntadle a quien se os aparece haciéndose pasar por mi dónde y qué me ha dejado tejiendo. Se trata, lo digo para los más escépticos, de mi fantasma. Habéis oído (leído) bien. A ver si no, poniendo a prueba vuestra memoria y a todos cuantos afirmáis conocerme íntimamente, de qué si no me voy yo a atrever a hacer esas cosas que llegan a mi oídos y otras que dais crédito sin preguntarme porque os avergüenza.

Cuándo he sido yo de esos tipos capaces con una sola mirada de seducir a la mujer que desee, de no tener que usar las palabras nada más que para indicarla el camino de ir a deshacer mi cama, o con las más indecisas, confesándolas que las amo a la luz de una cerilla mientras las doy fuego mirándolas fijamente a los ojos. Y al día siguiente, cuándo he sido de dar todo tipo de detalles de mi captura a vuestros cochinos oídos y no esconder el soberbio orgullo por haber dejado de pertenecer al rebaño de pringaos al cual pertenecéis tras recibir un SMS en el que se me describe, en un comparativa con todos los hombres que conoció antes que yo, como el mayor hijo puta.

De cuando he tenido cuenta abierta en tantos bares como ahora y he salido de ellos sin pagar ni una de las rondas de las que alardeo haberos invitado con la misma generosidad manirrota del que despilfarra lo ajeno.

Lo que ha sido una sorpresa ha sido descubrir que ahora más que nunca los necios propietarios de los locales me reciben como a un autentico personaje cuando entro en sus inmundos bebederos. Me reverencian una sumisión expectante porque deben confiar que en esta nueva visita saldare mi deuda. Que equivocados! Esta, en vez de languidecer tiene cada día el aspecto de un gorrino bien cebado.

Qué camello me fiaría sino fuera por mi anterior reputación de hombre ordenado, o eso o es que se ha dado una feliz coincidencia que les ha llevado a creer que mis consumos les ofrecen más confianza que la que tuvieron antes en mí los bancos.

Cómo con una sola llamada puedo tener las llaves de varios coches, de casas en la playa o en el campo. Cómo puedo pasar toda la noche apostando a doble contra sencillo y que de madrugada me permitan retirarme si no sabrían que la próxima noche volveré para perderlo todo de nuevo.

Si os lo encontráis aseguraros bien de que no se trata de mí antes de coserme la boca a ostias. Deseo conservar mi dentadura reconstruida todo el tiempo que permanezca vivo.

Si no me habéis creído nada de cuanto os he confesado os daré la oportunidad de comprobarlo. Es lógico pensar que con la vida que me estoy pegando daré con mi cuerpo en un oscuro cajón de madera de pino de monte antes de que vuestra impaciencia de acreedores recelosos se acostumbre a mis impagos.

Entonces, como únicamente puede quedar uno, podréis acudir para clavarme un alfiler en los genitales. Eso u ocupar los vacíos bancos mientras mi amigo Vilillo interpreta “knoking to the heaven,s doors” y comprobar si es una farsa más este funeral sin flores y sin público.

Si habéis sido de los que habréis obrado tan miserablemente os garantizo que más de una noche oíreis el trueno de mi carcajada y al giraros descubriereis mi inconfundible silueta al fondo de el más oscura de los bares que frecuento, en mitad de un corro de parroquianos que hipnotizados escuchan mi perorata de charlatán de esquina, aderezando con mis crueles comentarios sobre alguna nueva canallada que mejora cada vez que la cuento.

Como dije al principio, lo más sencillo es lo más complejo de explicar. Jamás me he opuesto a lo inevitable ni he hecho nada por cambiar un destino, que de joven me parecía de posibilidades inagotables. Y os lanzo un desafió para saber que no soy el único: que levante la mano al que no le de miedo luchar contra un fantasma, sobre todo si es el propio.

nueva velada poética en el Residence cafe de la calle Barrainkua

2010-11-15T12:14:00.000+01:00

noche poetica en el Residence

2010-11-08T12:04:00.000+01:00

hombre sin sombra

2010-11-08T11:56:00.000+01:00

Si huyes, procura hacerte anónimo

como un pájaro en la bandada,

dar esquinazo a lo inevitable

tatuando en tu mirada el horizonte.

Hombre sin sombra atrapado en la noche,

el único destierro seguro

frente a la desquiciada luz del día,

inquietante laberinto liquido

que ya te ahogaba antes de nacer

y que te señala como culpable

de dejar agonizar tus sueños,

que ahora te acosan como espectros

tanto de los pecados que hiciste

como en los que eras sólo testigo.

fotos de la noche poética en luz de gas

2010-11-04T13:19:00.008+01:00
preciosa noche poética la de luz de gas, éxito de poetas y de publico que se lo paso genial. las fotos son gentileza de dos buenos amigos y fotografos, roberto marcos o mas conocido como doctor barret y pablo urkiola...

VIDEO DE LAS NOCHES POETICAS

2010-10-12T10:53:00.005+02:00

PRIMERA NOCHE DE LA TEMPORADA EN EL BURTON BY RICARDO COB

NOCHES POÉTICAS, VIDEO   EN LA KAROLA BY ASIER BATIZ RECORD

OTRO VIDEO DE LA NOCHE EN LA KAROLA BY RICARDO COB

NUEVA NOCHE POÊTICA

2010-10-10T19:53:00.000+02:00

nueva NOCHE POÉTICA esta vez el 29 de octubre en el bar LUZ DE GAS de la calle la Pelota, Casco Viejo. Sera a las 20,30 y como en la Karola esperamos contar con el mayor numero de poetas, publico y músicos

el cartero de Dios

2010-10-10T19:49:00.003+02:00

Que se borre el sendero con mis huellas

y se extravié ese despreciable cartero,

Mercurio ateo y mercenario que en pos de mi atravesó el sol

de las largas y lumínanoslas tardes de mi infancia

persiguiendo mi rastro caliente implacable hasta hoy día,

pisándome los pasos con el hueco eco

de calabozos cerrando sus puertas con un siniestro golpe a mi espalda,

como si en vez de haber vivido

hubiera dedicado toda mi existencia a huir,

como si permanentemente haya habitado en un laberinto de adverbios.

Que pierda sus delgadas y suaves manos

en un milagroso accidente,

como cuando el viento arranca las velas a un barco

o hace desaparecer entre los otoñales montones de hojas

el destino de una constelación

atrapada hasta ahora en un puño cerrado

que se abre dejando caer que la vida fue una pérdida de tiempo.

Que un torbellino lo envuelva y lo desoriente.

Que el vendaval lo ciegue y lo persiga a él

confundiéndolo como la negra premonición

de un coche fúnebre intentando atropellarlo

si toma la decisión errónea de cruzar una calle.

Que Caronte sobornado únicamente con dos monedas falsas

se niegue a guiarlo hasta la orilla

donde me he dejado morir como las ballenas

y no consiga entregarme ese certificado con Dios por remitente,

que a él lo liberé y a mí me pesé más

que una nueva tarea al bueno de Sísifo

El firmamento tiene millones de ojos sin parpados por los que nos observa,

pero como un ciclope la condenación una única puerta

en la que un rejuvenecido Mefisto me aguarda para solicitarme los papeles

y fingir como si no me oyera preguntar: “¿ Qué cielo hace hoy en el inferno?.

Ningún esforzado Homero narrara mi historia

pues mis sueños no son los de Ulises ni mi alma la de Fausto.

Sin embargo, este ensueño me parece haberlo tenido ya antes.

Era jueves, llovía…

Pero hasta ahora nunca el diablo,

que me hacía reverencias en la puerta como a los buenos clientes,

había tenido mi rostro.

noche poètica, esta vez en la Karola de Olaveaga

2010-10-04T12:59:00.001+02:00

DESAPARECER

2010-09-09T19:22:00.000+02:00
Desaparecer

Desaparecer.

Ojala

fuera tan fácil

que se borrara mi nombre

de la agenda del diablo,

de ser sinónimo de adicción,

del remite de las únicas cartas que recibo,

de mi puerta a la tristeza,

de mis números rojos en los oídos de Dios,

de las listas de espera para que se incumplan los sueños,

de los dedos que me señalan y me persiguen

como a las nubes sus oscuras siluetas,

del pie de las fotos de un pasado que ahora me parece más feliz,

del recuento cada noche frente a la celda en que me despertare mañana,

de mi inventario de malos recuerdos,

de tu memoria de reproches,

del humo de mi cigarrillo entre las copas vacías,

de sus labios silenciados por mi dedo,

de que no debería haber llovido hoy,

de algo o de alguien que camina sobre mi.

entre Dios y el Diablo

2010-08-16T10:41:00.002+02:00
si se encontraran

en la barra de un bar

¿de qué hablarían

Dios y el Diablo?

?

no soy como tú

?

dónde está el baño?

?

ahora no recuerdo cuando

ni a quien

oí

que Dios es el de las ideas

y el Diablo

el de los cojones.

a Sergio Oyarzabal (corregido)

2010-06-19T19:36:00.006+02:00

1

Decidiste largarte de esta ciudad y puede que algún día también yo siga esa dirección

tal como lo planeaste,

sin hacer incomodas maletas que arrastren más pesados escombros,

con el mismo aire melancólico y mortecino del batir de alas de las gaviotas

cuando ingrávidas van al encuentro de los barcos

para que lleguen prendidos a sus mástiles los oxidados nubarrones

a esta ciudad equivocada

en la que perpetuamente parece caer de lado una fina lluvia de mercurio,

orilla final de un continente, al borde de recaer en el martirio y a miles de kilómetros de la absolución,

donde sólo se fracasa en vida, que silencia las voces obligándolas a masticar sus nudillos

hasta convertir las bocas en muñones

y en la que, acabo de darme cuenta, me he quedado

sin cómplice.

2

Decidiste marcharte sin reparar en lo solo que me dejabas frente a esta ciudad

en la que nacimos de madres vírgenes

y, una vez echados los dientes, en la que copulamos en plena calle entre los cuerpos insepultos

de nuestros crímenes observando,

que un viento de otoño prematuro esparce como hojarasca

por las esquinas pidiendo lo suelto a cambio de devolverte al opio de un amor fingido,

sobre los incómodos bancos de los parques durmiendo como ángeles derrocados

el sueño de creerse a salvo de no deber nada a nadie,

al fondo de bares siempre oscuros y ruidosos, bebiendo solo en un rincón,

sujeto a una copa como una bola de cristal que siempre predice un futuro inaceptable,

bajo el gris amanecer, en la doliente intemperie de caminar los muelles tan vacíos de vida

como los bolsillos en los que sólo aciertan a entrar frías las manos,

instante de reencuentro con una momentánea lucidez empeñada en hallar significado

a por qué en esta ciudad parece que siempre queda algo pos suceder,

por qué echa la mano al cuello sin pestañear,

o por qué en los patios de las escuelas juegan en silencio, como escépticos ancianos,

niños que se encojen de hombros como si no tuvieran padres, mientras sus hermanos no nacidos,

huérfanos de promesas, se divierten corriendo y gritando despreocupados por las cloacas

vestidos de primera comunión.

3

Decidiste, solo y sin avisar como cuando se te cruzaba venir a verme, dejar esta ciudad

de ataúdes abiertos,

de casa medio derruidas en cuyas paredes al descubierto sigue aún colgado nuestro retrato,

absurdo y abstracto como el de un pariente lejano, tan irreconocible como nuestro rostro

en el espejo borroso y polvoriento

de un tiempo tozudo que jamás permitirá que volvamos a ser vigorosos y excitados

de mirada retadora,

descubriendo como si camináramos descalzos sus frías y húmedas calles,

sintiéndonos invulnerables y eternos.

Lo hiciste llevándote todo lo que sabes de mí y nunca me contaste, sin echar la vista atrás,

no fuera que contemplar como ardían volátiles las dimensiones del teatro te hubiera hecho olvidar

que para ti fue siempre más importante el argumento de la obra,

rugiendo por tus venas como gasolina en un camión de doce ruedas lanzado por la autopista

a toda velocidad

en mitad de la oscura calima de la ardiente noche, arrollando con los faros como ojos en éxtasis

enjambres de polillas desorientadas,

ungido por la bendita locura de ser antes quien nadie quien encuentre ese exilio de pétalos de amapola,

el parnaso en el que la palabra deja de deambular con sonido de pasos de un fantasma

metido en el pecho

y se reconcilia materializándose real en un ser vivo habitando la vida

eterno.

HA FALLECIDO SERGIO OYARZABAL

2010-06-15T13:27:00.000+02:00

NESSUN DORMA

(!)

“Ha subido el mar sobre Babilonia,

la ha ahogado bajo la masa de sus olas.

(...) ni un alma volverá a pasar por ella”.

Jeremías 51, 42-43.

Bilbao amaneció bajo el agua tras tus sueños de Uhmmm. Todo se vistió de escamas y branquias y nadaba todo. El agua cubría los tejados y los montes y las nubes. Flotaban violines y jeringas y cometas y balones y pasaportes y muñecas y camas y butacas y cuadros y el año que gastaba sin haberlo cumplido. Jamás estuvo Calipso más cerca de la luna y del sol.

¡Oh mi Lengua Madre del sueño y el corazón! por lo que yo te almo, te perdonaría todo, todo por lo que yo te almo; la encerrona, el olvido, el auspicio; el teléfono descolgado, la cerradura nueva, el piso en llamas, la ceniza en los labios, el invierno a las noches, la vía muerta en los ojos; la oscuridad para siempre, el purgatorio por dentro, el final tan cercano; el traje severo, la almohada de ortigas, el arpa sin cuerdas, el abismo en las manos, la tierra de brasas, la carcoma en el pecho, pero jamás podría perdonarte que te murieras.

Tu ría es una serpiente que vuela y que no es a su vez sino tu alma y tu voz estrellada de luces que susurra a través del tiempo, ¡oh mi lengua madre del sueño y el corazón!

Yo aprendí a leer en tus labios, a partir de entonces hablo con un deje de sombra, fuego y camino, y a partir de entonces beso locamente enamorado, beso agua, cielo y luna. No dejaría jamás de comerte a besos cada una de tus palabras, labios que todo sienten, desnudez que el dolor alumbra, y mismo fuego que mi respiración aviva.

Naceré a las 12:35 p.m. un 32 de Julyo después de amarte a.C. Ya he preparado el despertador para dentro de 20 años felicitarte por tu sonrisa de siemprevivas. No quiero decirte te amo, quiero amarte mientras escucho correr los arroyos de la luz inapreciable.

Aquí, en la cima de la palabra la vista de tu amor es espléndida. Mi olfato huele el queridísimo coral aterciopelado de tus pasos por el mundo. Mi oído escucha el color de tus labios que adivinan la exacta presencia del silencio. Mi vista descubre el asombroso hábito con que se arropa tu alma cegadora en las escamas. Mi tacto perfila los contornos amados de la desnudez de tu universo. Mi gusto se embriaga en la conquistadora luna que duerme en el agua de tu rosa, que me bautiza, diverso y mismo, en su gemido que no claudica, antesala del sueño sembrado de oros donde escribí con mi sangre tu nombre, con mi sangre, para que escuches siempre, que es mi sangre siempre quien te llama de por vida. , y ¡ay de mi vida! te eternizas con mi vida tú, y ¡ay de tu vida! yo con tu vida me eternizo.

tu nombre

2010-05-28T01:19:00.003+02:00

Recuerdo tu imagen todas las noches

que dormiste a mi lado.

También las que me hice el dormido

sabiendo que me observabas.

Tus hombros y espalda desnudos,

tu frágil cuello y tu cabello hacia un costado

Mis absurdas dudas y mis pueriles sentimientos,

la seguridad de sentirte pegada a mí.

Hoy mis pasos son de fuego sobre la acera

y las calles no me llevan a donde quiero ir.

Me cruzo sin detenerme con vendedores de caramelos,

falsos prestidigitadores que me ofrecen huecos placebos.

Recuerdo el calor de tu cuerpo en mi cama

extendiendo vacíos en la oscuridad los brazos.

El espacio que ocupaba dentro de ti,

el sabor y el olor de cada uno de tus gestos.

Aun hoy, tu nombre me suena como el de un paraíso

sin desentrañar en ninguna cartografía, ni oceánica

ni de las nubes, y asi es como de entre todos los lugares

a los que desearía regresar, estas tú.

aviones de papel

2010-05-07T18:25:00.002+02:00

Aviones de papel

Mis torturadores han esperado

hacerme confesar un crimen que no he cometido.

Mis enemigos, desean que aguante

sólo con el mal intencionado deseo

de ver como se alarga inútil mí sacrificio.

Mi hijo, me mira con esa mirada que tanto temo

mientras le insisto en que se esfuerce en sus deberes.

-¿Sabes hacer aviones de papel?-

me descompone con sus ojos expectantes

y su inesperado nuevo retador desafío.

Finalmente, abandonamos las sumas y restas

para acabar lo que queda de tarde haciendo volar mis cuartillas

con el texto en blanco de poemas descartados

exigiendo el rescate por algo que nunca he poseído.

Aun así, tengo fe en que la suerte

me llegue algún día como botín

de quien jamás se ha rendido.

Mientras tanto, hago volar magníficos aviones de papel

que describen imprevisibles órbitas

en su planeo ingrávido

decorando el vacío alrededor de nuestras cabezas.

como ave en el viento...

2010-05-05T15:18:00.001+02:00

Como ave en el viento…

El destino siempre se me antojo tan misterioso y fascinante como el contenido de los bolsillos de mi padre. La vida, mi vida deseé haberla vivido como ave dentro del viento. Mirar ahora hacia atrás es como verse en un espejo viejo y borroso, en el que la única que permanece siempre lozana y contemplándome desafiante es la mirada de una culpabilidad que no me es desconocida. Invariablemente donde surgió luz crecieron sombras. Mi alma muestra extraños tatuajes que evalúo y comparo para saber si han crecido o si se acabaran por borrar algún día, como si observara mi mano puesta frente al rostro tratando de ver entre los dedos entre abiertos, con una clarividencia propia de estar sentado en la cara oculta de la luna y admirara una fría puesta de sol. Nunca ha sido lo mismo recordar que no poder olvidar. La dolorosa clarividencia de sentirse cada día más extranjero en lugares que siempre me fueron comunes. Un exiliado sin diagnostico que se contempla la mano preguntándose si un remedio seria volcar cera caliente sobre las líneas de su palma para poder escribir otro destino. Una mano que no da ya cuerda a los relojes, que no coge ya las cartas, que no mece ninguna cuna, que se hace daño, por efecto o por defecto. Ya nadie me pregunta donde paso las noches. Les debe ser tan evidente como saber donde se mete la gente cuando llueve. Mi vida la quise haber vivido como ave dentro del viento. A día de hoy, mi mayor preocupación es la de hallar para mis entrañas un lugar entre dos dunas bajo la arena siempre caliente de una lejana playa convertida en anónima tumba.

...una tediosa y aburrida tarde de domingo..

2010-04-22T01:40:00.004+02:00

Deseé haber vivido mi vida

como un ave dentro del viento.

A día de hoy, mi única preocupación

es la de hallar para mis entrañas

un lugar entre dos dunas

bajo la arena siempre caliente

de una lejana playa

convertida en anónima tumba.

¿Tendrá algo que ver que piense esto con que sea domingo? Otra tediosa desoladora tarde aburrida de domingo; de calles sin nadie, de periódico con las páginas desordenadas y a medio leer, sin interés por hacer nada, sin nada que llene mi curiosidad, ni los platos sucios ni las migas sobre el mantel, ni el distante eco de pasos provenientes del péndulo del reloj, con su somnolienta invitación a la incomoda modorra de una mano tapando los ojos sentado aun a la mesa.

Al parecer, unos forenses astronómicos han informado de la colisión de un objeto del tamaño de nuestra Luna sobre la gaseosa superficie de Júpiter… Una teoría anterior, indican estos sabios, es la de que nuestro satélite fue también fruto del choque entre una primitiva y desprevenida Tierra y otro planeta que desquiciado tras peder su orbita viajaba por el espacio rugiendo como un camión de 16 ruedas directo a la inmolación contra el Sol…

“…He deseado (o sólo he soñado?) haber vivido mi vida

como un ave dentro del viento…

(…¿Del tamaño de nuestra Luna contra Júpiter?…)

…Hoy día lo único que persigo es que mis entrañas…”

(… Que curioso!…del tamaño de la Luna!…)

Trampolín Etcétera

2010-04-22T01:29:00.003+02:00

El pasado domingo 18 de abril en la Karola, volví a oficiar en una caotica presentacion, que por sus tantos inconvenientes y como los solucionamos se convertio en una de esas expereincias que uno recordara siempre.
Esta vez para presentar el libro de poemas Trampolín Etcétera, concevido por el trio de espadas de la palabra Bolo Garcia, Alfonso Lopez y Sergio Cruz Placer.
La mediodia fue apacible bajo el platano de la terraza de la Karola.Leyendose poemas de los autores citados, a cargo de ellos mismos o de amigos. Todo el rato fuimos acompañados acusticamente por el grupo Perro Estrella...
Una mañana formidable...

para ver como fue la presentacion: http://www.youtube.com/watch?v=CDsiT_EyYEQ&feature=player_embedded#!

en la Carola y en el programa del Club de los Sentidos....

EL CHADOR AZUL DE BEATRIZ PITARCH

2010-04-22T01:05:00.001+02:00

portada del libro

dos momentos de la presentación
imagenes de la entrevista para el Club de los Sentidos de Radio Popular

El pasado 7 de abril tuve el gran honor de ayudar a que Beatriz presentara su libro de viaje a Iran
en la libreria Camara de Bilbao. Fue una experiencia irrepetible, y entre la complicidad del publico
y las facilidad de palabra de la autora, que con sus explicaciones sencillas pero envolventes fueron creando un ambiente tan calido...De verdad os recomiendo este pedazo de libro. Habla de monumentos, de historia, pero sin empachos ni caer en el aburrimiento de otros libros. De lo que sí habla y mucho es de otra geografia, la humana. Nos describe un pais a tarves de sus gentes...

...como joyas insimismadas en la oscuridad...

2010-03-09T14:43:00.002+01:00

Es de noche y contemplo las luces de la ciudad

como joyas ensimismadas brillando en la oscuridad.

Te presiento a mi lado sin ganas de decir nada,

como si estuvieras al fondo de una habitación

envuelta por tinieblas y se presagiara una derrota.

Enciendes un cigarro y te muerdes una uña.

Hay en tu silencio un pellizco que me obliga a pensar

que te has quedado hambrienta de algo.

Después de que haya pasado ese instante de ardor

que me hizo conducir mi coche fuera de las calles

mientras tú no dejabas quieta mi bragueta

ni de decirme cosas que me hacían cosquilla al oído,

nos hemos quedado mudos contemplando lejanas

como estrellas apretadas en el firmamento

las luces de la ciudad,

como joyas codiciosas brillando en la oscuridad.

OH HIJO MIO!

2010-03-04T12:03:00.002+01:00

OH hijo! Hijo mío!

he contemplado al sol encerrado tras sombríos barrotes,

al azul cielo desparecer tras la línea del horizonte

del que manaban como vapor negros nubarrones,

he aprendido que se puede caminar con paso seguro

sobre la desesperación y las ascuas calientes del desastre,

que incluso la decisión de salvarse,

aunque se vea clara la salida y este al alcance de la mano,

es muchas veces tan difícil aceptarla como echar súbitamente a volar

o quedarse con los brazos cruzados.

Y te pregunto, a ti, OH hijo mío!¿como prefieres recordarme?

Te contaran de mí que traspase todas las reglas,

unas con el estruendo con que una piedra hace trizas un cristal,

otras, con la silenciosa alevosía del que reconoce sus pecados

y aun asi esconde sus pasos hasta alcanzar su pasión,

haciéndolos pasar justo por encima de toda norma

y el mejor de los consejos.

En mis pesadillas habitas en un mundo de niebla

en el que ni los dioses osan a poner su mirada

y he de tener fe porque hay una intención oculta en todas las cosas.

Por lo que te vuelvo a preguntar hijo, OH hijo mío!

¿como prefieres recordarme?

No te pido que me reconozcas, eso ya lo hice yo por ti,

ni que hagas frente a ninguna deuda contraída por mí

incluso antes de que nacieras, OH hijo!

a veces te veo como la única flor en este inhóspito desierto.

Si, yo también he sido de los que ha visto apagarse muchas veces las farolas,

amparado tras las barricadas de la inconsciencia

creyéndome a salvo del sonido de disparos

que en ocasiones parecen el canto de los pájaros del amanecer.

Pero hijo, OH hijo mío! ¿como prefieres recordarme?

¿Como al único nadador cruzando una solitaria piscina olímpica

o como alguien que a veces actuó como las ambulancias vacías

dando las sirenas y encendiendo todas sus luces para saltarse los semáforos?

CONVIVIENDO CON EL CAOS, CONVERTIDA EN OBRA DE TEATRO

2010-03-02T12:32:00.001+01:00
DOMINGO 7 DE MARZO A LAS 20:00 HORAS

EN BILBOROCK

“CONVIVIENDO CON EL CAOS”

http://www.elbesoteatro.com/imagenes/caos_fotos/Dossier_Caos.pdf

AQUEL CALLEJON

2010-02-25T19:43:00.006+01:00

Aquel callejón sucio, siempre a falta de limpiar,

donde escondíamos de niños nuestros juegos,

en el que los primeros húmedos besos

acompañaron las torpes primeras caricias clandestinas,

ocultas y frías bajo su ropa,

aprendices temblorosas de la anatomía de sus pechos.

Aquel callejón en el que los obreros mataban las horas,

unas veces jugando a las cartas,

otras bebiendo a escondidas del capataz;

ese callejón en el que el padre arroja todas las noches

la colilla sin apagar de un cigarrillo fumado en la ventana

mientras de fondo se escucha el mate sonido de un televisor

solapándose con el llanto de un niño

o con los gritos de la discusión de una pareja aburrida de quererse,

echándose en cara los trapos de una rutina desgastada

como esa ropa interior colgada secándose, que cuando la miro

nunca me puedo escapar de hacer con ella un extraño inventario.

Esa misma ventana desde la que el viejo Kavafis

contempló un estrecho callejón, no muy distinto al mío,

después de conocer los labios del cuerpo del amor,

de embriagarse con su sonrosada sensualidad

o con el vino que sube como un murmullo de ruido

de la taberna que hay justo debajo.

O con la soledad que se lo rememora

mientras, como yo, mira a través de la ventana

ese sucio y estrecho callejón en el que Jack y Dean

ultimaron la ensoñación de sus viajes por los amplios espacios

de un continente sin fronteras, con el estomago vacío

rugiendo

por el olor a comida que les llegaba de cualquier puchero puesto al fuego.

Ese callejón al que regreso buscando reencontrar el brillo de mis ojos

para sorprenderme de que aun permanezca habitado,

esta vez por un vagabundo, inerte como una estatua sin desembalar,

mal arropado por los cartones que son su palacio

y cuyas suelas de los zapatos muestran sin reparo unos agujeros tan negros

como las huellas de mi pasado desgastado en mil lejanas situaciones,

capaces de tragarse el espacio, las constelaciones estrelladas,

los paramos, el horizonte, los accidentes, la ausencia, el exilio,

las cosas que emergen, la melancolía, los acantilados,

el vértigo y el miedo de regresar a este extraño y estrecho lugar

que ya no me dice nada ni es mi cómplice.

CARMEN

2010-02-17T22:43:00.000+01:00

Tú, pareces ignorar o haber olvidado

el peligro del atajo que acabamos de tomar,

mientras yo sigo con el pie a fondo sobre el acelerador

sabedor de que tarde o temprano

la tierra se va a terminar y acabare flotando en el mar.

Cuanto más viejo me hago más miedo le tengo a enamorarme.

Hacerte el amor es como una misión

de dar interminables vueltas alrededor del sol.

Tus caricias parecen arañar mis entrañas

extrayéndome sin dolor lo enfermo de mi alma,

el aliento de tu boca detenido frente a la mía

segrega retador una fría saliva

en comparación con la incandescencia de nuestros cuerpos.

Me despierto en sueños

empapado en lo que pienso es mi sudor

y descubro que es mi semen;

mi semen derrochado y el que elaboro

aun retenido golpeando mis parpados cerrados,

deslumbrados por la blancura de este latir;

y descubro también que no es ahora mi corazón

el que tiene a mi sexo atrapado nuevamente en sus manos,

cuando me vuelvo a encontrar entre tus insaciables piernas

empujando la cascada de mí leche

como un geiser dentro de una pompa de jabón

dispuesta a alcanzar las nubes.

No se de que estas hecha, si eres tierra o mar,

solo que te siento como el magma de un volcán

brillando rojizo en tus ojos, que me miran entre sorprendidos

y extasiados, solícitos de más acción, suplicantes

y déspotas para que nunca pare.

CON QUÉ SOÑAMOS ?

2010-01-16T16:31:00.001+01:00

Qué pesadillas tiene Dios

cuando se echa a descansar?

Con qué sueña el Diablo

cuando cierra los ojos?

Rasga el Señor en sus sueños las vestiduras

de alguna jovencita metida a Satanás?

Sueña Mefisto con lejanos lugares

entre cúmulos y azules amaneceres?

Será por eso que siempre he amado más

a la ruidosa lluvia que al silencioso sol?

Lluvia que roza los cristales, que golpea

contra algún objeto

amplificando su arrullador sonido,

que entra en la cabeza como un somnífero

y adormece a Dios en sus sueños

y despierta al Demonio

de sus pesadillas.

AMANTES TIÑOSOS

2010-01-13T18:39:00.001+01:00

Al principio pensé que eran de papel.

Ahora que no recuerdo tu mirada

ni me pesa tu cuerpo,

conservo la extraña sensación de que tus labios

eran los de una leprosa.

Sin darnos cuenta, empeñados por compartir rutinas,

nos habíamos convertido en dos amantes tiñosos

frotando nuestra piel contra la del otro

con la misma desesperación en carne viva

del que busca sin encontrar,

y sin embargo, alimenta la esperanza

de ver algún día convertido al otro

en lo que nunca fue ni será...

Lo malo fueron las noches que derroche

hasta que descubrí que mi alma era mi pasaporte,

mi salvoconducto saber que quería ser feliz.

Tus suspiros sobre mis mejillas empaparon

de un frío aliento que enredaba en mis sienes

la intranquilidad de oír dentro de mí un gemido

que quería huir de estar preso bajo tu cuerpo,

como si sospechara que la enorme distancia

de quedarse a tu lado era alejarse del calor del sol,

de seguir un camino, de hallar

en algún momento la paz.

CONVIVIENDO CON EL CAOS, el beso teatro y mi libro en eitb kultura

2010-01-13T12:38:00.001+01:00

http://www.eitb.com/videos/cultura/eitb-kultura/detalle/333745/eitb-kultura-20100112-conviviendo-caos/

DEBÍ HABERME QUEDADO A TU LADO

2010-01-12T21:11:00.007+01:00

Debí haberme quedado a tu lado

y evitar que te convirtieras en victima de ti misma.

Aun hoy, cuando tu mano ya sólo quema la mía,

cuando tu sexo es incapaz de sostener mi mirada,

noto como si mi palabra continuase

pesando más que todas tus falsas promesas.

Quizá, porque como siempre me reconociste

te quise más que tu a mi

y porque pese a los rumores de sordidez acerca de ti

hice los oídos sordos de quien se cree tan puro

como para convencerte de que me siguieras

caminando sobre las aguas.

Un sinsentido como querer arar en el viento.

En cambio, ahora no me cabe la menor duda

acerca de cual será tu destino.

Únicamente falta saber la distancia que recorrerás antes

de que te encuentren como llegaste al mundo

tirada en alguna cuneta o zanja, con la cara metida en el barro,

dentro de un contenedor de basuras

en el que por contra no cabrían todas tus miserias.

Ese día al reconocerte en la foto de algún diario

estrangulare sus hojas como el que no quiso aceptar

que no existe mayor monstruo

que quien es capaz de sacar lo peor de otra persona.

Para cara de ángel, corazón de demonio.

CONVIVIENDO CON EL CAOS obra de teatro

2010-01-06T01:08:00.002+01:00

EL BESO TEATRO SE HA ATREVIDO, EN CONCRETO DIEGO LOPEZ, EN HACER UNA VERSION TEATRALIZADA DE MI LIBRO DE POEMAS.
DIEGO SE HA CURRADO UN TEXTO QUE EL MISMO REPRESENTA.
LA OBRA SE HA ESTRENADO EN LA H@CERIA, EN ZORROZAURE Y SEGUIRA REPRESENTANDOSE ALLI DURANTE TODO EL MES DE ENERO.

EN BREVE CONOCERA OTROS ESCENARIOS, COMO EN BILBO ROCK EN MARZO, Y OTRAS CIUDADES.

"Brotando de la memoria los recuerdos afloran una y otra vez buscando ocupar su espacio en un tiempo que ya no les corresponde. Son recuerdos llenos de desorden, de caos, que han recorrido caminos de dolor, de soledad, de silencio... Caminos que todos alguna vez hemos vivido."

dos opciones

2009-12-30T18:08:00.002+01:00

De siempre, sea por activa o por mi pasividad,

me dejaste bien claro que disfruto de dos opciones;

por un lado, usar la bala de plata que introdujiste

- nada más conocernos- en la recamara de mi conciencia

para el día en que decida abandonarte,

o, el vale canjeable por un incendio en una gasolinera,

para cuando me anime definitivamente a quemar mis naves

y todos los puentes que haya tras de mi, arrojándome al abismo

de romper como una piedra el cristal de tu ventana

a cualquier hora de la noche, porque me esperas

siempre dispuesta a acogerme hasta que la muerte nos separe.

Y, con esa indefinición como arma, he dejado de ser el lobo

que perseguía tú húmedo y caliente rastro; ahora

permito, en esas noches cegadoras en que pareces necesitar más,

con distante desden y como sino te quisiera dañar,

que convenzas a mi honrada decisión poniéndome la mano

en el pecho de que no soy un canalla valiéndome de todos los comodines,

hasta conseguir que seas tú por mí la que invente una excusa

que demos los dos por buena poniendo de valedor a tu cuerpo.

Una vez saciada esa hambre febril que partía como un haz

de luz azul de mi lado menos presentable

y recupero de buena mañana la sensata consciencia

de recordar con arrepentimiento sincero

las palabras que me arrancaste,

-¿o fui yo el que las creo para ti como placebo?-

reflexiono sobre como echar marcha atrás

sin que se note en exceso, no vaya a perder donde caerme muerto,

pero sin dejar como garantía mi cabeza

por una promesa que no reconozco

como a un hijo ilegitimo que esta echando dientes de leche.

Busco a mí alrededor una alarma de incendios para romper el cristal

y accionar una justificación para salir corriendo de entre las llamas

del infierno sin fuego qué preveo que sería que anuncies

una relación conmigo.

BLUES DE EN MALA HORA

2009-12-29T04:00:00.003+01:00

Blues de en mala hora

En mala hora el parpadeo de aquella estrella del cielo

dirigió mis pasos a la puerta de aquel bar.

En mala hora no entraron en mi boca un millón de moscas

para no haberte dicho aquellas bonitas palabras al oído.

En mala hora no hice caso de esa voz interior

que como la de mi doctor, me advierte siempre

que la mentira elige para esconderse

unos bonitos ojos y una amplia sonrisa.

No pensé ni en echarlo a cara o cruz

y en mala hora la mentira me prefirió

para envenenar a partir de entonces mis pasos

al doblar abrazados la misma esquina,

haciéndome correr en todas direcciones

sin apagar ningún fuego, sólo la luz de su habitación.

Siempre he sido un tipo sin suerte, no por eso

había de cambiar nada ni hacérseme extraño

sudar porque ella quiera caer bien

a todo aquel que la presento. Así es como de mi ilusión

me convertí en un juguete, y no vale de nada ponerle las cosas claras

porque la mentira te hace dudar de tus propios ojos.

Si lo piensas dos veces, hasta tus oídos te traicionan

para querer escuchar en todo momento

a sus pasos desnudos acercándosete lascivos.

La mentira es como un perfume

que no sabe pedir perdón ni dar las gracias.

En mala hora me creí lo que tuve que tragar

y que en lo que deseé fuera mi cielo particular

ahora ardo como en el infierno, usando como extintor

el néctar que me sirven en el mismo bar

en que en mala hora bese lo que pensé era tu alma

mientras tú metías mano en mi cartera,

porque yo existía sólo en tus ojos

mientras tú te agarrabas bailando al fraude

que es el corazón de un animal herido

naufrago en un lugar que jamás existió.

Dedicado a cara de ángel, corazón de demonio

SOY UN HOMBRE DE PAPEL

2009-12-27T20:10:00.004+01:00

Soy un hombre de papel empujado por el viento
que los meteoros que le caen del cielo hacen viajar
tragado por el vendaval sobre su lomo
hacia una próxima desintegración.

Soy un hombre de papel en el que los demás leen
como si fuera transparente
lo que un juguete roto se atreve aun con ilusionarse
y que sigue buscando alguien al fin
que interprete lo que no sé como decir.

A veces me siento como un único nadador
en una piscina vacia;
extiendo mi cuerpo mirando hacia arriba
y me abandono flotando con los ojos cerrados
hasta despertar al posarme en el duro fondo.

Me arden los pulmones de acero, me pesan las extremidades.
Sueño con lunas de otoño y diosas de plata,
con ser libre de mi mano contra mi frente
y mi codo apoyado en la barra del bar,
de estar condenado a ver sus ojos
como lejanas estrellas que brillan en el fondo de cada vaso.

AMAI(Ñ)ADOS

2009-12-23T12:03:00.006+01:00

Estoy empezando a creer que el cielo y el infierno

deben de ser la misma cosa.

Lo digo porque allí, al final de esta historia,

nos reencontraremos todos y no me imagino mayor

absurdo castigo que tu ineludible condena

sea tener que volver a mirar a los ojos

al ejercito de muertos víctimas de tu egoísmo aquí abajo.

Enemigos que te buscaste, desnudos al fin del odio y el rencor,

que eran los dos besos que se cernían en sus mejillas

cuando con una sonrisa perfectamente ensayada saludabas

presentándote ante cada nueva incauta víctima

para parasitarle la felicidad de la ilusión.

Y tú, como conclusión, desposeída de tu tiranía de reptil

y de cualquier justificación.

Pero al cabo llega ese momento de aclamada satisfacción

que todos hemos deseado según fuiste envenenando y saqueando,

sin ponernos de acuerdo cada uno con su fecha,

dotándote de la oportunidad de seguir arrastrándote

y de la impunidad de continuar fecundando más dolor;

te deseo, ojalá, que aquí abajo mientras tanto,

tu pasado te persiga como un aguacero de cristales rotos

y como un vendaval te envuelva arañando el reclamo de tu suave piel;

que en tu presente se repita la consciencia de vivir día tras día

la perenne rutina de la constante insatisfacción de una existencia insaciada,

que bajo tus hipnotizadores bellos ojos se formen las enormes ojeras

de dormir sola todas las noches aunque a tu lado

ronque satisfecho de tu vació a quien nunca amaras.

Que tu futuro, aunque hayas aprendido,

y eso es lo que dudo ya que lo que me ha enseñado a mi la vida

es que las personas jamás cambian,

que tu penitencia sea no ser creída incluso cuando digas la verdad,

que eternamente cuando cierres los ojos sea para ver nuestros rostros

y que todos los sueños que pretendas poseer se te transformen en liquido
huyendo de tus manos.

CARA DE ÁNGEL CORAZÓN DE DEMONIO

2009-12-16T19:41:00.012+01:00

ESTO ES UN BLUES, para leerlo se recomienda poner algo de Muddy Waters.

Si la luz del bar en que te conocí
no hizo justicia a tus bonitos ojos,
el brillo de tu sonrisa
recorrió mis venas
como el nervioso aleteo
de una mariposa
atrapada en el liquido oro
de mi vaso de whisky.
Si la luz de aquella habitación
donde hicimos por primera vez el amor
tampoco hizo justicia a tu cuerpo,
la punta de mis dedos lo perfilaron
sin agotarse de recorrer
tus pechos y tus pezones,
de abrirse paso a tientas por tus costados
y tu penetrable vientre,
y el sabor de tu lengua en mi boca
hizo el milagro de que lo sórdido
se convirtiera en un bello éxtasis
de dos cuerpos tiernamente acariciados.
He de reconocer que los ojos
con los que te mire desde el principio
tampoco te hicieron justicia,
ni las bonitas palabras ni las promesas
le correspondían a esa cara de ángel
pero con corazón de demonio.
Lo que algunos insisten en llamar ceguera
se trata tan solo de falta de luz.
También las más bellas flores
cuando se pudren huelen mal.
Eso hace que uno descubra al final tarde,
solo en mitad de la noche y de la calle desierta,
sin encontrar un taxi y sin dinero en los bolsillos
para volver a casa o entrar en el ultimo bar,
con ese incompleto sentimiento de orgullo
de que me quiten lo bailao,
que las bonitas caras de ángel
suelen ocultar el corazón de un demonio.
DEDICADO A AMAIA

con la rapidez de un "ti ta"

2009-10-29T12:57:00.003+01:00

Todo ha pasado con la rapidez de un “ti ta”y ¡zas!,

de pronto tengo ya cuarenta y tantos

y, lo que ha estas alturas resulta más peligroso

según me dicen, sin haber madurado.

Eso sí, cada día me reconozco menos

en lo que hago.

Al final resultara

que de tanto buscar una explicación

o un sentido definitivo a la vida,

esta va a resultar ser una anécdota.

Y lo que es más triste,

no contada por nosotros

sino recordada por dos que toman algo en un bar

junto al sepulturero que también refresca el gaznate

después de habernos colocado la losa.

Y es que tú intentas disimular los años

con maquillaje,

haciéndote algo en el pelo,

o poniéndote esa ropa

que si tuviera una hija no la dejaría salir con ella a la calle.

Yo, me camuflo de desenfadado,

que es como ocultar la decepción

bajo la alfombra de la complacencia con amnesia

que nos permite convivir inesperadamente con lo cotidiano.

La cuestión esta en no enloquecer;

en no pretender, además, poner un precio inasequible

a la distancia que nos separa

de lo que una vez quisimos ser;

no permitiendo, ni por un instante,

que el universo con todo su peso

repentinamente al caernos encima

nos aplaste.

Pero inevitablemente siempre hay un delator

que nos reconoce,

nos para en la calle

y con la alevosía

de que un día coincidimos

saca en la conversación aquella anécdota

que ya había olvidado,

-igual que su cara nada más darme la vuelta-,

y que luego no me permite continuar a lo que estaba,

sino inquieto y molesto

por la sensación que mi vida acabara

siendo como un chascarrillo inoportuno,

fragmento en una conversación sesgada,

envilecida por la torpeza

con que sale de boca de otros.

SUSANA

2009-10-22T14:29:00.003+02:00

Siempre quise saber quien eras. Ha sido la incertidumbre que más me ha castigado durante el tiempo que ocupaste mis parcelas más intimas y que recorre como el duende de la desolación las extensas zonas atormentadas que dejaste tras tu ausencia. Haberte encontrado, por ejemplo, lo primero un nombre, para haber dejado de llamarte sin palabras; únicamente como hacia, con aquella ansiedad solícita de tus labios de lengua bífida para que me arrancasen un dulce suspiro o un inesperado gemido. Realmente nunca supe como tratarte, no sé si debido al vértigo de comprobar cuanto nos separa o al pánico a lo que nos podría haber unido. Así que nunca supe si eras un bello regalo desnudo y lascivo del cielo – de un Dios que me castigó obsequiándome con algo que le pedí hacía tanto tiempo que llegue a olvidar haberlo suplicado en tantas noches de hastiada soledad- que nada más terminar se escabullía cerrando la puerta sin que yo la oiría, como una premonición de un final que huye escalera abajo, recortada por las sombras de un amanecer que escapa hacia delante como de una frase que nunca estuvimos seguros de saber pronunciar; obligándome a compartir su premeditada soledad abandonado a la intangible presencia dejada por su olor entre los pliegues de las sábanas de mi cuerpo y a la evocación irreal de imágenes casi pornográficas; montándonos a horcajadas, cabalgando el delirio hasta agotados dejar caer los brazos abiertos en la húmeda redención del estrecho abrazo de dos cuerpos exhaustos.
O como a una diosa pagana, surgiendo recién nacida de entre sus propios fluidos que me ofrece en su aguabenditera, para que humedezca las puntas de mis dedos y pueda escribir sobre mi paladar el génesis de una nueva generación de sensaciones, que las palmas de mis manos intentan vestir acariciando la filigrana de su piel desnuda. Deidad a la que ya no me estaba permitido adorar y menos ambicionar. Inalcanzable como mendigar la felicidad eterna de volver a nacer y vivir sin un pasado en el que estaba de vuelta de casi todo cuando tus padres aun continuaban ignorando cual sería el sexo de su primogénito.
Tampoco he sabido hallar las palabras que me hubiera gustado susurrarte mientras caminaba dentro de ti, ni las que pronunciar cuando decidiste no volver a ser un pecado de ternura y de sangre, tan obvia como tu vulnerable mirada, que tanto me recordaba a la llama de una vela junto a una ventana abierta.

Tampoco supe que pretendiste de mí. Si robarme el secreto que redima tus pueriles dudas sobre en quien no te quieres convertir, sonsacándome en quien soñé convertirme sin conseguirlo, o obtener una dirección completa que te lleve lejos de las tareas de mi calle, como si realmente existiera algún lugar donde no cargar con la culpa de no equivocarse jamás. O terminar de volverme loco, como cuando pienso que hasta ti no había aceptado aún que ya estaba en mitad del solar de esa edad en que aspirar a tener ilusiones es el mayor de los pecados, tanto o más que la necedad de los jóvenes que se comportan como viejos.
Esos viejos que se consuelan con el recuerdo de un ultimo amor que se les escurrió con la facilidad con que tus cabellos escapan entre mis dedos; la misma con que tu cuerpo parecía girar entre ellos, con la absoluta levedad de un hada, de una libélula azul sobrevolando las ruinas grises de una antigua civilización que despareció sin dejar huella. Transformada por la magia del momento en lo único vivo que respiraba sobre mi cama.

antes de saquear el cielo

2009-10-15T23:23:00.004+02:00

por su puesta esta afotho es del doctor barret ¿alguien lo podría dudar?
Antes de saquear el cielo

Antes de saquear el cielo

Propongo

Saboteemos primero el infierno

No informemos de nuestros planes

Que el demonio se entere por la prensa

Que tenga que preguntar

Que acabe por ponerse al teléfono

Para hacer frente a las quejas del mismo Dios

Sobre violaciones de Ángeles

Sobre alas de plumón arrancadas

De responder por las llaves robadas

Que les obliga a dejar abiertas de par en par

Las puertas del cielo toda la noche

Como para que ahora entre cualquiera

estás muerta

2009-10-13T22:32:00.005+02:00
foto del barret (quien sí no)

Estás muerta.

Dime entonces por qué cuando te miro veo un arbusto seco,

un retorcido y oscuro esqueleto sin hojas

que para mis labios, mi pene, mi lengua y mis manos

resulta tan real

pero al que mi alma no alcanza a acariciar.

Cierro los ojos y me vuelvo a preguntar sin resolver

que hago abrazado a ti.

Los abro y contemplo tu rostro con la misma absurda expresión

que tendría si estuviera definido por el marco de un retrato,

y es que cada nuevo beso a unos nuevos labios,

cada caricia a la que me abrazo en cada nuevo primer encuntro

con un nuevo cuerpo, con sus nuevas manos, con sus húmedas oquedades,

me resultan tan desconcertantes como una despedida

a la que ni la distancia de tu recuerdo evita la sensación

de pequeña traición, y aunque me esfuerce

no puedo conseguir rescatar algo

para que todo fuera como aquella otra vez, quizá la primera.

Por mi ya paso como el torrente irrepetible de un aguacero

que deja un pequeño meandro seco de arena y hojas,

aquella edad en la que vibraría febril con ojos de rana verde

y lengua dulce por la excitación

al verte bailar semidesnuda con tacones de aguja

sobre mis vinilos más valiosos.

Mis músculos han olvidado como sentir aquel dolor

y como buscaba remplazarlo con otro,

por ejemplo mordiéndome angustiado los nudillos.

Te juro que es imposible – y lo lamento- que vuelva a peder la razón.

Ahora sois sólo como la cerveza que se bebe el sepulturero

después de abrir un nuevo nicho.

hombre bueno

2009-09-03T14:52:00.005+02:00

Si un hombre bueno es llevado ante un juez

veréis que no sabe como actuar ni que decir,

ya que cuando un buen hombre descarga su ira

esta es como un cuchillo sin empuñadura en su mano.
.
El miedo a la infracción habitó en su conciencia

desde el mismo momento en que nació

porque en su corazón fue prendida la eterna llama de la culpabilidad

y de la misma manera aceptara que el lugar donde se le envié será mejor.

Para crear al buen hombre fue preciso usar verdes mimbres en vez de barro,

así el viento lo penetra sin doblegar su voluntad de permanecer erguido

- a los hombres buenos se les debería enterrar de pie- , y ese soplo de aire azul

llena de alma lo que sin el sería un vacío armazón

que ya permitía que los haces de luz del sol

lo atravesasen para retratar en el negativo de su sombra

las maravillosas imperfecciones de su creador

como doradas llagas que nunca cicatrizaran,

y que las gotas de lluvia lo golpeen como alfileres sin herir su piel

resbalando por ella hasta besar sus pies.

Este buen hombre es daltónico ante lo que para los demás es evidente,

cuando mira en el espejo sólo ve su rostro y, en él, clavados sus ojos

que lo examinan como si parecieran tímidamente sorprenderse;

para el resto, están entre los de expresión más triste que han contemplado,

por delante incluso de los de un perro abandonado en la gasolinera de una autopista,

como el semblante de un soldado carne de cañón preguntándose que si Dios está con él,

¿quien coño esta con el enemigo que es más fuerte?.

Si lo observas sin que lo sepa, su silueta

produce una sensación de fragilidad desvalida

pero orgullosa y de inquebrantable voluntad,

como la de una gallina con la cabeza decapitada en vuestra mano

y que corre instintivamente a hacer frente a la burla de su destino.

Si condenáis al hombre bueno con la tiranía de las leyes

no conseguiréis arrancarle su amor, ni con la injusticia

conseguiréis que se vuelva cruel.

De su boca no saldrán palabras que amenacen

con repentinas viudedades de quienes aun sienten como vírgenes,

ni con la orfandad de niños no nacidos de úteros capaces sólo de concebir fantasmas

y que corren vestidos de primera comunión por las cloacas.

No os engañéis, cuando el hombre bueno muere,

cede su sitio a otro en la solitaria banqueta del que bebe solo

en la barra de uno de esos bares que parecen no cerrar nunca,

en los pasillos donde se escucha como arrastran sus pasos

quienes viven la realidad de otro mundo en el que pueden ir libremente;

en la lista de ejecutables a embargo forzoso por impago a los bancos,

en aquellos viejos zapatos de suela desgastada que cada noche

se quedan desamparados y solitarios a la puerta de la habitación.

Cuando el corazón del hombre bueno, tan generoso hasta en su latir

que gira y da vueltas alrededor del viento y escupe a la superficie del sol

para oírlo crepitar, deja de preocuparse por este mundo

su cuerpo no es abono, no lo olvidéis nunca.

Esparcirlo en la tierra sin poner señales como haríais con una semilla más.

hablo de un tiempo

2009-07-28T14:28:00.004+02:00

foto de barret

Hablo de un tiempo en que las ventanas
miraban con hambre a la calle.
Eran días azules y una calle como un universo lleno de posibilidades
en la que únicamente dejábamos de jugar en su mitad
al balón cuando aparecía algún coche.
Niños sudorosos con mocos secos y rodillas empostilladas.
Niños que te miraban atraves de una sonrisa a los ojos.

Hoy las ventanas no miran hacia ninguna parte.
Tras sus cortinas frías luces amarillas
permanecen encendidas sin alumbrar a nadie
como los televisores continuamente enchufados
ante los que sus habitantes pasan sin detenerse,
creando sombras opacas de una vida extrañamente privada
sobre las paredes de donde cuelgan retratos de su felicidad fotografiada.
En la calle es imposible encontrar donde aparcar
y que se pueda dejar que los niños jueguen solos
porque ahí fuera habitan hombres elefantes con zarpas de rata.
Hoy los niños desde sus habitaciones mandan mensajes
atraves de sus móviles con el ansia del que espera que le respondan.

este corazon

2009-07-17T15:28:00.004+02:00
Este corazón como la luz ha traspasado las cortinas;
sin estruendo se ha posado entre las sabanas
para despertarse pegado a su costado;
ha entrado como el rojo amanecer en el ensueño
liviano como una pluma de su cuerpo
para sorprenderse con cada uno de sus rincones
creyéndose todas sus verdades
hasta no poder palpitar sin que ella lo ordenara.

Este corazón conoce bien las sombras
que habitan como siluetas en la memoria,
en la propia y en la del olvido ajeno;
en su fria indiferencia por mi inesperada desnudez,
por la agotadora angustia en mitad de la noche
al ver a mi fantasma sentado en su cama
y como ella continua dormida a mi lado
cuando hace años que ya no habito en su mirada.

Este corazón empapado en el caramelo envenenado
de las frías gotas de roció del edén
- ensangrentada víscera escarmentada-
ansía como el hígado de un alcohólico
no pasar del calor a la frigidez
sin haber apurado hasta la última gota
de la ilusión que lo sedujo.

Este corazón vive en cada sensación
de un miembro amputado, como la mano serrada
que nos espera desamparada con ganas de que la muerte
convoque al resto del cuerpo,
mientras continúa enviando el estimulo
de que la otra la frote para darla calor
o con la percepción de poder asir las cosas
con que un obsceno muñón desnudo
no puede extenderse para devolver ni un saludo.

Hace tiempo que a este corazón no le calienta el sol
sus venas de piñata usada.
Parece una piedra habitando una lata vacía
que únicamente suena cuando algo lo consigue agitar;
un músculo trasformado en cartílago cuyo único latido
se asemeja al de una puerta cerrándose de golpe;
que piensa que aún puede ponerse al día
pero que se agota con la planificación de los preparativos.

A es este corazón le falta la línea del horizonte
y sin embargo no renuncia a continuar como un niño
esperando lo que desea,
y echa mano de una patética seducción
como último recurso para recuperar lo que nunca tuvo;
y como si haber sufrido le diera derecho
a entrar sin papeles en el paraíso,
llama todas la puertas que encuentra cerradas
con la misma irracional insistencia con que una rama
sacudida por el viento golpea el cristal de una ventana,
con la insensata seguridad de haber estado siempre a todo
con los cinco sentidos para no perderse nada
y no ver que ha acabado dando palos de ciego.

VIVIR

2009-06-30T14:49:00.002+02:00

El truco esta en ignorar que vivimos atrapados por nuestra edad

culpabilizando a la época que nos ha tocado vivir;

así es como tenemos la excusa perfecta para justificar,

ante un universo que ya no nos contempla,

el por qué levantamos barrotes que nos permiten tener vigilado al pasado

e impedir que se nos acerque

como a la ultima persona con que no nos desearíamos encontrar.

Los síntomas de este momento llegaron sin tu saberlo

cuando comenzaste a confundir las sombras con siluetas.

No es sólo cuestión de tiempo el aprender a aceptar

que no somos las agujas del reloj

y sí la dimensión que llena su separación y que desaparece a su paso.

Sangre en nuestras venas saltando de piedra en piedra

como un mes de septiembre que quiso eternizarse en primavera

y no asume ser el fin del verano.

Fecha tan inexacta como el punto donde coinciden

el fulgor nocturno de la hilera de farolas del paseo

prolongandose infinitas hasta perderse de vista,

con su reflejo aún más brillante sobre las mansas aguas de la ria

yendo serenas al encuentro de ese himen

donde coinciden bajo el influjo lunar de las mareas,

la frescura que calma toda sed y el salvaje empuje de las saladas olas.

como gaviota tierra adentro

2009-06-15T16:22:00.007+02:00
esta afhoto lasacao doctor barret

Cuando te quedas en silencio me haces sentir

como una solitaria gaviota lejos del mar

a la que exclusivamente tu mirada,-que mis ojos buscan

con la misma ansiedad con que un perro travieso

te clava fijamente la suya esperando que le lances algo-,

es capaz de devolver la oceánica serenidad

del permanentemente invariable paisaje

como un arrugado papel de fumar, de las olas

en mitad de este inquietante y siempre impredecible mundo,

en el que la candidez sincera de mis sentimientos

de blancas plumas

son fácil diana para el dolor que aparece amenazador

como la oscura silueta de los árboles

saliendo de entre la niebla.

como la memoria de un muerto

2009-06-13T19:24:00.008+02:00
photo by robert doctor barret

Ahora sé que debí haberte advertido
de que mi visión de los días venideros
es como la memoria de un muerto
y que tan sólo soy real cuando me contemplas dormido
sentada al borde de la cama,
haciéndote esas mismas sonámbulas preguntas
que los trenes que pasan bajo tu ventana
jamás te respondieron.
Es entonces cuando puedes acariciar al trueno lejano
de mi pesada respiración, y calentarte con las cenizas
aún humeantes del rescoldo en que he acabado.
Debí haberte contado que antes de visitar el tuyo
hubo otras mujeres cuyos sexos debían pensar
ser el centro del universo, y cuyas líneas esnifé
hasta borrarlas como la droga de la esperanza
de encontrar un tesoro sin mapa,
dejando exhaustas todas mis edades
y vacías de contenido las palabras “para siempre”.
Pedir con indiferencia que ya nada nos confunda,
cuando la vida ha sido aceptar un dulce error tras otro,
es buscar una excusa valida para no culparnos por todo
o que justifique la autodestrucción.
Maravillosos desaciertos que perseguí
con la meticulosidad de un caprichoso,
con la serenidad de una carcajada,
con la prudencia de un despilfarrador.
De nada sirve pedir cuentas porque haya vuelto a llegar tarde
otra noche y que no me preguntes de donde
cuando ya nadie puede cubrir nuestras deudas ni dar un duro
por lo que vayamos a sacar del bazar de este último encuentro.

COMO ADQUIRIR EL LIBRO

2009-06-09T23:15:00.004+02:00

ESTA ES LA EDITORIAL EN LA QUE HA SIDO PUBLICADO MI LIBRO Y EN LA QUE PODÉIS ENCARGARLO PARA RECIBIRLO EN VUESTROS HOGARES. http://librodepoesia.com/
EN MADRID LO PODÉIS HACER ACERCÁNDOOS A LA LIBRERÍA "LA CASA DEL LIBRO" O EN LA LIBRERÍA "CERVANTES". EN BILBAO LO PODÉIS ENCONTRAR EN LA LIBRERÍA "CÁMARA" Y SINO EN LOS VERDADEROS INSPIRADORES DE MI OBRA: LOS BARES.
EN EL "RESIDENCE" DE LA CALLE BARRAINCUA, EN EL "AZULITO" DE ESTRAUNZA, EN "EL GLOBO" DE DIPUTACIÓN, EN "LA KAROLA" DE OLABEAGA, EN "LA ANTIGUA CIGARRERÍA" DE LA CALLE ASTARLOA, EN " EL PIROPO" DE MANUEL ALLENDE.

las fotos y la presentacion

2009-05-20T17:12:00.034+02:00

entrevista publicada en la contraportada del diario "Deia", el domingo 17 de mayo

OSCAR ALBERDI POETA Y COCINERO

"De Santa Teresa sólo conozco la botella de ron"

Corre por sus venas el oficio de cocinero, un 'virus' que brotó en las cocinas de un clásico, el restaurante Bola Biga. No es, sin embargo, un hombre de pasión única y cultiva el realismo sucio en la literatura con la misma destreza con la que 'asea' un gran bacalao para la mesa...
Jon Mujika
restaurante alberdi. Atiende la entrevista con aire fatigado y uno no se atreve a preguntarle -miren sus ojos en la fotografía y sabrán por qué...- si el cansancio obedece al trajín de la cocina o una de las noches canallas que tanto adora. Oscar Alberdi es un cocinero de raza que acaba de publicar Conviviendo con el caos, un libro de versos duros como el papel de lija, dirigidos al corazón... ¡de las entrañas!

¿La realidad es sucia?

Puede serla y puede que no lo sea. A mí me gusta algo cochina, sí.

¿Autobiografía?

Hay un trasfondo en el libro que sí lo es. He pasado mucho y ahí queda, no me arrepiento de nada.

¿Se puede comer de los versos?

No. Por eso sigo en la cocina. En la puta bohemia que tanto me gusta se vive fatal y se come frío, pero es muy divertida aunque salga cara. Así que se confiesa canalla... Me gusta la noche y andar con malas mujeres que fuman y beben. Pero eso es incompatible con el oficio de cocinar.

¿Dejará entonces un día de estos una u otra vida?

Salgo menos de lo que me gustaría, pero cocinar es algo que me apasiona.

¿Y si la literatura le diese para la buena vida golfa...?

Quizás cocinaba para las cenas. Y luego saldría de marcha con los comensales... ¡No es mala la fórmula, no!

¿Qué domina más, un buen bacalao o un verso?

Al bacalao lo tengo dominado desde hace tiempo y el verso a veces se deja y a veces no. La poesía surge cuando quiere. Por eso tengo un ordenador en la cocina...

¿Para escribir?

Para escribir. Algunas teclas están desfiguradas por la grasa, pero las conozco bien a todas ellas. ¿Le puedo llamar poeta?

No.

Así de rotundo...

Para ser poeta hace falta tiempo y es tiempo lo que me falta.

Santa Teresa también era una poeta entre fogones.

No tengo nada que ver con esa señora, salvo que ella tenía un miembro incorrupto y yo otro. De Santa Teresa sólo conozco la botella de ron.

Volvamos atrás: cocinar y escribir versos. Ya sabe que las mujeres dicen que el hombre...

Ya, ya. Que no puede hacer dos cosas al mismo tiempo. Sabe en qué se parece una mujer a un delfín...

¡Ni idea! Todos sabemos que tienen una forma de comunicarse pero ni Dios sabe cómo descifrarla.

La pregunta tópica de la entrevista: ¿los cocineros y los poetas nacen o se hacen?

Ambas cosas.

¿Y usted?

Yo he nacido para esto, para la cocina y para escribir versos.

En esta segunda faceta habrá causado sorpresa entre sus compañeros de oficio...

Ha sorprendido que escriba con la pinta que tengo de gorila de pub de alterne, sí. Pero algunos ya me han felicitado.

¿Qué se cuece en su cabeza ahora? Si este libro sale bien, tengo preparado otro que se titulará Los poemas de un asesino.

¿Lírico?

Ja, ja, ja. Ya te puedes imaginar que no. Corren malos tiempos para la lírica.

¿Cómo consiguió publicar entre tantos escritores? En determinados foros de internet hay un puñado de gente que escribe y que se conoce entre sí. Una amiga me pidió permiso para enseñar mis versos a un editor...

¿Y?

Al parecer el día que los leyó había olvidado tomar la medicación y le parecieron cojonudos.

¿Las musas le han quemado algún plato alguna vez?

¿Qué gilipollez es ésa...? Ya le he dicho que hago dos cosas a la vez.

el protagonista carné de identidad

· Edad. 43 años · Lugar de nacimiento. Bilbao, pronunciado con toda la rotundidad del mundo. · Carrera profesional. Trabaja de cocinero desde los 18 años y escribe poesía desde antes. En la actualidad regenta el restaurante Alberdi. Acaba de publicar su primer libro, 'Conviviendo con el caos'. sus frase "En la puta bohemia que tanto me divierte se vive fatal y se come frío. Por eso cocino..."

articulo aparecido en el diario "el correo" en viernes 15 de mayo

Versos directos al hígado

"Conviviendo con el caos", primer libro de poemas del cocinero Óscar Alberdi

POR Txema Soria

Para Óscar Alberdi, reconocido cocinero, escribir poesía ha sido una tabla de salvación a la que agarrarse en algunos de los peores momento de su vida, un rincón donde poder soltar la rabia acumulada, verter aquellas emociones intensas que no se pueden contar más que a un papel en blanco. Ayer presentó en la librería Cámara, justo enfrente de su restaurante, su primer libro, ?Conviviendo con el caos?. Javier Cámara dijo en la presentación que cada poema de este volumen es una verdadera sorpresa. María Villa fue la encargada de leer el prólogo del libro, escrito por Mayte Sánchez Sempere, en el que se dice que «la poesía de Óscar tiene tanto de vida en cada verso que no puede dejar de respirarse». Es una poesía sin metáforas, que puede entender cualquiera, poemas escritos por un hombre que ha sufrido, que ha vivido. Sus versos son contundentes, como un directo al hígado. Txemi del Olmo y Peru Fuentes recitaron algunos de los poemas del volumen y Manu Iturregui interpretó al acordeón ?El vals del padrino?.Estuvieron en la presentación Adrián Alberdi, hijo de Óscar, que no se separó en ningún momento de su padre, Carmen Tobalina, Ángel Cámara, Iñaki Goitisolo, Aitor Fariñas, que apenas podía hablar, pues acababa de llegar de Valencia de animar al Athletic en la final de Copa, Elena Escudero, el cocinero Ricardo Pérez, Mateo Peláez, Begoña Viana, Isabel Batarrita, Alberto Zuluaga, presidente de la Asociación de Cocineros Vizcaínos Geugaz Jan, Alex Fiz, Marino Montero, Elena Marsal, Elisabet Alberdi, Iñaki Basterretxea y José Luis Jauregi.También asistieron David Jabaloyes y Victoria Arniges, que viajaron desde Barcelona para acudir al acontecimiento literario, Valentín Erauzquin, de la galería Bozzetto, Gloria Díaz Armentia, el profesor Luis Cubas, que el día 28 presenta su libro de poemas ?El aroma de los tilos?, Iker Iglesias, Lide Maguregui, Aitor Alejandro, Ana Muela, que fuera compañaera del gran poeta Eduardo Apodaka, Luis Mariano Junquera, Vanesa Río, el escritor Julio González Alonso, Joaquín Gastón, Xabier Zaldunbide, Óscar Blanco, José Guarino, Victoria Trejos, Mónica Fraga y el ginecólogo de la clínica Euskalduna Eduardo López Arregui.

bilbao o mi ciudad interior

2009-05-16T23:07:00.005+02:00

fhoto by robert barret

A mi ciudad le huele el aliento

y ese hedor flotando tiñe su de por si extraña luz

obligándonos a vivir como si viéramos

atraves del cristal de una botella de absenta.

En esta ciudad oír el canto de un pájaro

resulta esperanzadoramente ridículo,

pero mayor absurdo es que críen en ella

su estirpe heredera de negras alas.

En la ciudad que vivo el sol no es real

y calienta sus sombrías entrañas

aspirando el humo de un tubo de escape.

Todo el mundo que habita en ella, como forasteros

de toda la vida de aquí, cree tener derecho

a que les corresponda un billete premiado de lotería

al doblar cada esquina.

Por ejemplo, los suicidas

siempre fracasan al primer intento

y prueban a empezar a vivir una nueva vida.

La lluvia sirve de inspiración a los paraguas

y alimenta los charcos para recordar a los transeúntes

que tatúan el suelo de la acera con sus pisadas

el espectro de un destino que camina

sobre los retazos de los reflejos a blanco y negro

de las nubes y los claros del cielo bajo sus pies.

En mi ciudad no existen los milagros

y sin embargo todos los días

leo en el periódico que ha ocurrido alguno.

Un Dios infraordinario

como el logotipo de una gran empresa

busca solar vacío con el que especular

con su inédito retorno.

Oigo a los que la critican decir que no tiene alma

pero lo que yo siempre le he echado en falta

como en una carta el remite,

como en una puta

de la que siempre me estoy despidiendo,

es que no tenga corazón.

Esta ciudad que presiente el océano

como sueñan las estrellas de mar

con viajar a otra Vía Láctea,

te da una paliza que rompe todos tus huesos

y sádica espera paciente, como un lagarto

contempla un escaparate con los maniquís desnudos,

a que se te suelden para con furia volvértelos a partir.

Vivo en ella sin que nadie me necesite

y todos los días parece precisar de mí

como yo de las farolas encendidas

y las nocturnas calles desiertas.

Las estrellas que transitan su cielo

parpadean puestas en contacto con la torre de control.

Esta ciudad bisexual travestida nunca cede el paso

y no se esfuerza por disimular

que puede perder los nervios con la facilidad

de un desertor de peatón al volante.

No tiene ojos para mirarla a la cara

pero la reconozco en cada rostro sin nombre como ella

que me cruzo con mirada apesadumbrada

de Ángeles recién desterrados

saliendo de los huecos edificios del centro

con aspecto de cartón piedra;

en el constante vomito de mansedumbre

de la boca del metro o de los andenes

de urgencias donde las ambulancias

entregan su carga con sobredosis de dolor;

en la atmosfera bucólica de entre guerras

de los parques con un banco bajo un árbol

y parejas paseando, con columpios y ruidosos niños

- por todos es sabido que lo niños no nacidos

corren vestidos de primera comunión por la cloacas-;

cuando entro en un baño donde alguien olvido

tirar de la cadena o me preguntan

por una dirección equivocada;

en la jeta que se me queda

al responder a una llamada de teléfono

con número oculto y una voz femenina

me confirma que la oferta promocional

concluyo sin que pasara a recogerla.

Para Txemi del Olmo

2009-05-06T18:19:00.002+02:00

OS INVITO

A LA PRESENTACION DEL LIBRO EN LA

LIBRERÍA CAMARA

C/ EUSKALDUNA Nº 6

JUEVES 14 DE MAYO

19’30 HORAS

mis silencios

2009-05-03T23:49:00.005+02:00

foto by Rober Barret

De pronto tu voz con tono herido me saca de ese estado,
en que te prometo a pesar de que reiteres con mal disimulado interés
tu pregunta, que no pensaba en nada; pero al mismo tiempo,
porque mi alma por breves instantes ha pertenecido más a mi cuerpo,
es imposible que no estuviera barruntando algo inútil de explicar
con palabras y que tu apremio ha convertido en cenizas
que has esparcido celosa por ocupar su sitio,
haciendo latente tu pudorosa inseguridad ante mi largo silencio.
Esas situaciones de ausencia que tanto te inquietan
porque te ves incapaz de interpretar, son el profético anuncio
de algo que quiere llegar pero ignora aún en que parada apearse;
que viaja nómada a toda prisa saltándose los semáforos
a la misma velocidad con que el silbido de las alas del diablo
imitan el sonido de las sirenas persiguiendo a las ambulancias,
y otras, con el paso exasperante de un viejo cruzando la calle,
obstruyendo como un infarto al impaciente e irracional tráfico.
Regala con lascivia drogas a la salida de un colegio de señoritas
o se impone salvar al mundo sin que nadie se lo haya pedido;
se imagina en secreto el olor de los rincones en cuerpos que no son el tuyo
pero a los que me encantaría poner tu rostro con los ojos cerrados
y los labios tan apretados como tus manos agarran a las sábanas;
o se mueve, sigiloso como un escualo, entre los esqueletos del pasado
flotando en el magma de mi memoria de la que me es imposible evadirme.

MI PADRE NO MURIO DE VIEJO

2009-04-08T03:27:00.017+02:00
foto by robert barret

Mi padre no murió de viejo

Mi padre no murió de viejo. Según me pudo llegar a confesar, comenzó a preocuparse seriamente a
partir de un día que al regresar de la calle mojado por la lluvia, observó que sus pisadas no dejaban huella en el suelo de la cocina; más inquietó se sintió aún, cuando ya no consiguió verse en el espejo el hilo de sangre que broto por haberse cortado afeitándose; para acabar totalmente desorientado, angustiado y alarmado, taciturno con las manos apretadas tras su espalda como el profundo nudo de raíces de un árbol, mientras pasea taciturno dándole vueltas en su cabeza a estas y otras cosas, a partir del momento en que ya no escucho el latido de su corazón tras un satisfactorio mutuo esfuerzo o por una de esas situaciones que se lo contraían, llevándolo a pensar que de nuevo estaba todo perdido, pues siempre había desperdiciado la suma- que repentinamente nervioso se obstinaba en repasar con los dedos una y otra vez, no fuera a ser que estuviera en la última sin percatarse- de cuantas fueron las que ya había muerto.
Su innegable muerte en vez de repentina en realidad - creo que a su pesar- se produjo paulatina e invariable como la sucesión de días en el calendario y el rosario de constantes decepciones que parecía ser lo único que le enviaban, y con lo que se divertían, los dioses.
La improbable fecha y hora hay que fijarlas a cuando en ella la indiferencia venció al dolor por las cosas que le habían estimulado mientras fue quien creyó ser; cuando descubrió que caminaba como un ser hueco con dos pies zurdos o con los zapatos equivocados de pie; que en el habitaba esa sensación irreparable de qué nada ya lo llenaría, que sus movimientos eran los de un escualo entre los náufragos de su memoria. Cuando las alternativas se redujeron sólo a dos: seguir viviendo o el suicidio.
Así qué el día que definitivamente dejo de aspirar su estimulante cigarrillo y de imaginar sus peculiaridades absorto en las grises formas abstractas del humo atravesando el techo, los trenes continuaron llegando y saliendo a su hora inexperta, los mercados de valores abrieron para seguir repartiéndose los dividendos de sus contradictorias despreciables especulaciones; los periódicos nacionales no detuvieron sus rotativas y en sus portadas se hacían eco de algún drama local y, como siempre, los locales en las suyas hablaron de los grandes temas nacionales.
En la calle la gente prosiguió yendo y viniendo ocupada en sus cosas como cualquier día, con sus caras tan anónimas como sus existencias, incapaces de producir un recuerdo y menos confusas nostalgias.
Pero eso sí, alguien me contó que ese mismo atardecer sobre los semáforos de Memphis- Bilbao el cielo en el que como en una acuarela se iba mezclando el azul celeste con los inmensos amarillos hasta que el rojo encarnado acababa ocupándolo todo, hubo nubes que impidieron contemplarlo e incluso alguien escuchó llover.
Desde entonces, cuando oigo trenes me parece como si huyeran para no darme la razón; si una extraña fuerza me impulsa a girar la cabeza es para reconocer a su espectro hablando en voz alta y blasfemando dentro de un bar, en mitad de un corro de parroquianos que frente a una copa discuten de futbol, por la mal nacida política o del confuso reparto en una vieja película.
Su recuerdo ruge sin ser convocado cada vez que al finalizar de hacer el amor, algunas en lupanares con ventanas a la calle y cortinas como en los hogares burgueses, ella, -como si invariablemente terminaran fundiéndose para acabar siendo siempre la misma- la mujer responsable de meter las balas para jugar a la ruleta rusa, comienza a hacer predicciones e incluso me quiere adelantar el futuro.
Inesperadamente siento su presencia siempre que como él tengo que mirar al cielo para despejar si volverá a llover sobre mojado y me quedo embobado viendo como el azul celeste se torna en tenues amarillos que acabaran tiñéndose de rojo fuego cuando aparezca la primera estrella.

MONIKA

2009-04-03T14:48:00.010+02:00

Y nuestros sexos en espiral piensan en voz alta vocales mudas
escapando por nuestras bocas abiertas hasta la extenuación,
en las que sorbemos con la lengua las yemas de los dedos
que se cuelgan de sus labios y las agrandan,
desencajando aún más dos rostros contraidos por el éxtasis
de un nudo de venas escurriendo todo su húmedo contenido
como una cascada imposible a la que practicar un torniquete.

De pronto, nuestros cuerpos se sacuden
como dos sombras atrapadas en el sol.
Deslumbrado cierro los ojos para admirar un sanguíneo universo
palpitando en mis párpados. A oscuras recupero próximo el sonido
de tu respiración; luego, la punta de tus cabellos mojados
desplomándose como un aguacero, rocía mi pecho nuevamente retorcido
por esta pequeña repentina aún más grata impresión.

Y afuera, la ciudad con sus luces nocturnas parece una salamandra
desparramada a la que es imposible ubicar los ojos.
Los trenes han dejado ya de pasar y bajo tu ventana la calle
estira más su tenue soledad con el lucernario resplandor de las farolas.
Cuando llegué y me esperabas tras la puerta entreabierta,
te besé y te avisé de que había un escalón suelto en la escalera.
Tú buscaste predecir en mi rostro qué tipo de paso traigo hoy.
A fin de cuentas, somos dos personas que no sienten miedo a haber vivido,
sólo, a las que da vértigo y lastrada pereza
sospechar que aún les puedan quedar más vidas por morir.

hay noches

2009-03-25T01:26:00.007+01:00
ianire sagasti

Hay noches en que los sonidos
se reconocen con tal claridad
que parecen descubrirse con la percepción
de los sentidos un animal salvaje.
El murmullo lejano de voces
tornándose en repentino estruendo
al abrirse la puerta del bar,
que deja escapar los ecos de música
inundando las solitarias calles
como un vomito sanguinolento
con manchas de humo y hedor a alcohol.
El taconeo lejano de unos pasos
a los que inmediatamente pongo sexo.
El suave ronroneo del motor de un coche
de policía pasando despacito.
El siniestro silbido del batir de las negras alas
de los demonios que persiguen a una ambulancia.
El chapoteo húmedo de una manguera remota
que borra las pisadas del día hasta convertirlas en barro
cayendo como una cascada de cadáveres por la cloaca.
Los sucios pensamientos y las bonitas palabras
que viajan en la parte de atrás de los taxis,
apurándolos para que no respeten los semáforos
con muestras esdrújulas de mal disimulada ansiedad.
Hay noches que no necesito salir para saber que estáis haciendo,
de que habláis.
Hay en la noche
cosas que no descubro durante el día.
Puedo saber que pensáis.

he olvidado tu cara

2009-03-17T15:23:00.006+01:00

ianire sagasti

He olvidado tu cara como uno de esos papelitos
que se me pierden en los bolsillos
con un número de teléfono sin nombre.
Sin embargo, sé que fuiste diciendo por ahí
que abandonarte fue como que pasara de vivir
en un ático del centro de la ciudad
a dormir sobre un lecho de cartones
bajo un puente de la autopista.
He de reconocer que desde que no abduces mis noches
he perdido la prisa y las ganas de seguir siendo bueno.
En mi cabeza arden torbellinos como vendavales de deseos
de abrir la puerta de los taxis cuando pasa un motorista,
de ser yo el que escupa en la mano de las gitanas,
de recortar con tijeras tu silueta en nuestras fotos.
Sé que tengo cara de ingenuo equinoccial
y la tristona mirada del que invariablemente se enamorara
de la chica encargada de meter las balas
para jugar a la ruleta rusa.
No fuiste mi primer error y confío en que no seas el último,
pero tenia ganas de volver a sonreír.
Bendita sea la calle que vuelve a arder
al ver como me alejo
abandonando tu equipaje en su mitad.

nadie escarmienta en cabeza ajena (revisado)

2009-02-13T21:34:00.009+01:00
foto de Rober Barret
Nadie escarmienta en cabeza ajena
En cuanto aprendas a limpiarte el culo,
a atarte los zapatos y a partir la carne
tú solito,
habrá llegado, al fin, ese día que dará inicio
al resto de tu existencia,
esa que te llevara a todas partes
y en la que puede ocurrirte de todo;
y en la qué, mi pequeño,
espero tengas buen juicio
para no acabar pidiendo la hora
bramando subido a la cruz que tu mismo te erigiste
“¡¡¡Eli, Eli lama sabactani!!!!”.
Pero de nada sirven los consejos,
sobre todo porque no sabría cual darte primero,
y porque, a tu edad, yo también huía de ellos
como de pisar cristales descalzo.
Asi que calculo que será tu propio destino
al que te aliaras clandestinamente
para ir poco a poco descubriendo por ti solo
que es más emocionante
que no sepa donde ni con quien estás.
Y lo único que podré desear
como una plegaria para que deje de llover
es que no se te revele demasiado pronto,
que existen amigos sólo de palmadita en la espalda
cuyo ánimo es como morir en tierra extraña,
mujeres sin brazos pero con cartera hambrienta
como la vanidad de su amor propio;
noches que no querrás que acaben nunca
en las que terminaras adorando de rodillas frente a un bidé
del sucio cuarto de baño de algún antro
blancas líneas como las que dibujan los aviones en el cielo;
que el reflejo que devuelve tu espejo
puede llegar a ser la cara del fracaso,
de la soledad, de la resignación,
o, aun peor, la de un desconocido.
En el caudal de libros prohibidos que vas a probar
hallaras, en cuanto busques la verdadera verdad,
que sus páginas están siempre en blanco.
Nadie escarmienta en cabeza ajena
ni puede vivir una vida que no es suya,
y tú, como hicimos otros antes
“has venido a llevarte la vida por delante
y a salir a hombros por la puerta grande”.
Asi, que imagino que más de una noche,
a esas horas en las que, parece ayer,
ya llevabas un buen rato dormido,
tendré que abrirte la puerta,
y descubrir, en la palidez enfermiza de tu joven rostro,
unos ojos extrañamente enrojecidos
que cuando acierten a crear un mirada
será entre avergonzada y retadora.
Yo, como harás tú
no escarmenté nunca en cabeza ajena
e hice también por vivir mi vida.
De eso hace ya cuarentaitantos
y aun de vez en cuando continúo entre equilibrios
no encontrando las llaves en los bolsillos,
o lo que es peor, sin dar con la cerradura y sin nadie
que termine por abrirme ninguna puerta.

conversando con mi verdugo

2009-02-05T21:56:00.002+01:00

Se me hizo curioso que el verdugo mostrara interés
por saber si me encontraba bien.
Le respondí como si no se tratara de él
que estaba harto de vivir momentos históricos.

- Tranquilo –respondió- tampoco el futuro
es lo que era. No tardaran en enviarnos de nuevo
a un falso Mesías; al autentico,
lo han dado por desaparecido
desde que alguien tuvo la brillante idea
de contarle lo que de él se esperaba.

No convencido por esta interpretación,
pero menos inquieto
por saber que no soy el ansiado,
le replicó en pie sobre el cadalso:
-¿es esto el tiempo?

Leo en su mirada,
a traves del verduguillo
con diseño de calendario,
fingir no haber oído nunca
esta misma pregunta.

-¿Tienes en tu agenda de sueños
alguno aun por visitar?

- Me conformaría con volver
al momento justo de inmensa satisfacción
mientras cometía aquello por lo que me habéis condenado
y a lo que no dejáis de referiros como crímenes,
profundos actos de amor en realidad.

- ¿Reconoces entonces tener las manos
manchadas de sangre….

-Después de cada acto me las limpiaba
y por lo que intuyo no sabes, pero deberías,
que siempre destruimos lo que más amamos;
y ya que lo dices, por lo que das a entender me desprecias
porque sabes que yo disfrutaría con tu oficio.

- ¿es esa tu ultima voluntad? estás loco.- se atreve a volverme a sentenciar,
pero lo que realmente me molesta
es ese movimiento con la cabeza
negando una y otra vez
como la afirmación de que rehúye de desear entender.

-loco esta quien puede no quien quiere,
además el sentido común es una peste,
y tú eres la cordura de la que huyo,
querido colega matarife.

-¿Por eso has pasado media vida evitándome?

-Perdona – le interrumpo- no es como lo quieres ver,
tú y yo no nos parecemos
a pesar de regentar negocios en la misma calle;
para ti esto es la parte engorrosa de tus funciones
y para mí sería un placer; tú necesitas este trabajo
para sobrevivir, y yo, no puedo
pensar en hacer otra cosa en todo el día;
tú sudas mientras yo me correría,
tú recordaras esta conversación,
yo no olvido nunca una cara.

- ¿Sabes que vas a morir?

-¿Y mis clientes no vivían temerosos de la parca?
Lo que hice fue introducir en sus vidas,
para que al final nadie me lo agradezca,
la inesperada sorpresa de “¿quien les iba a decir?”
que finalmente no se despedirían
porque el inmenso dolor en el brazo
se lo impidiera; que no sería un despiste tonto
sobre cuatro ruedas
lo que les llevará al traje de madera;
y si alguno, ya no vivía contento
le he ahorrado la última penalidad
de explicarse en una carta…

-por cierto, como el momento se acerca
¿tienes algo más que decir?

-la falta de arrepentimiento es mi despedida

-¿sabes que iras al infierno?

-conozco mas gente allí que en la gloria….

de mi amigo barret.....

2009-02-05T14:42:00.002+01:00

OSCAR ALBERDI - ECCE HOMO

Óscar Alberdi: he aquí un hombre que resiste ante los indeseables, los tontos, los malnacidos, y toda la escoria que nos rodea. Aguanta sus noches con su whisky favorito -Lagavulin-, su pinta de cerveza tostada, o también cerveza negra. Rara vez calma su sed con cerveza rubia. Pero si es rubia en forma de mujer lo aguanta con buen grado. Fuma "Habanos" en cantidades industriales, y como si de un ave mística salida del averno se tratase, Oscar -ecce homo- Alberdi, resiste impasible ante todos los avatares que la vida le ha puesto con zancadillas continuas. Un hombre hecho a sí mismo a base de golpes, zurriagazos varios de bar en bar, y algún poema escrito en los aposentos de una habitación vacía a las 4 de la mañana.
Él ha venido para presentarnos sus poesías en forma de papel, que próximamente tendrá el honor de publicar, y nosotros de leer...
http://poemasdeunasesino.blogspot.com/
Un personaje parecido, que últimamente me tiene intrigado, y que se parece mucho a este hombre de profundas convicciones ancestrales, es el denominado "Tío la Vara", un vengador a la española.
http://es.youtube.com/watch?v=PTZUAFZ-Ctk
http://es.youtube.com/watch?v=5Kd19QwiQOc

desde entonces

2009-01-29T11:25:00.003+01:00

Desde entonces
todos los días son áridos domingos
por los que transito entre la pereza al futuro
y una aterradora falta de cariño.
Habito a oscuras
al acecho
en el hueco de las escaleras,
en el liquido derramado de un vaso
sobre la barra de cualquiera de los bares
de los que me terminarán por echar para poder cerrar.
Desde entonces
las proposiciones de amor que hago
fluyen sólo de cintura para abajo
como el sonido del aleteo nervioso de palomas
con alas incandescentes
bebiendo apretadas en una fuente de un solitario parque.
Y es que he olvidado como no recordar,
y tú eres lo único ya que me daña.
La mayor puta a la que he amado.

Se que parte de la culpa la tuve yo;
confundí el mañana con el movimiento en tus glúteos
de esa carne voluptuosa que es tu mejor reclamo,
y desde entonces ya sólo persigo
con una sonrisa ensayada
el rastro caliente de cuerpos aun candidos
a los que abandono nada mas terminar
sin haber preguntado su nombre;
las gitanas no leen ya de mi palma
sino que me muerden la mano;
la misma con la que sondeo el fondo de los bolsillos
intentando entre equilibrios encontrar unas llaves
que antes usaba para abrir cada noche
las puertas de una pensión llamada Paraíso.

Lo fuiste todo para mí.
La sorpresa en el altar, la viuda en mi funeral,
tratar de atrapar fuego con la punta de la lengua.
Me compadezco de mi sentimiento de culpa
y comienzo a barruntar seriamente la posibilidad
de que todo acabaría si matara a alguien;
asi dejarías de ser lo único que aun me daña
aunque eso si, seguirás siendo la mayor puta a la que he amado.

2009-01-06T15:57:00.001+01:00
PRESENTACIÓN DE COMIENDOS PELOS COMO HEREJÍA POÉTICA EN BARCELONA
PRÓXIMO MARTES 27 DE ENERO.PRESENTACIÓN DE COMIENDO PELOS COMO HEREJÍA POÉTICA EN BARCELONA.
El próximo 27 de enero, se presenta en la Sala María Aurelia Capmany del Pati Llimona de Barcelona, con la colaboración del Museo de Poesía de Cataluña (MUPOCAT), el libro Comiendo Pelos como Herejía Poética, publicado por Ediciones Atenas, y cuya autoría comparten Cesc Fortuny i Frabré y Marian Raméntol. La hora de la cita es a las 19.30 horas.
En la presentación contaremos con la colaboración especial del grupo METAL ORIENTAL, del antólogo, Andreu Navarra y del editor, José María Pinilla.
Desde que empezó su andadura, en Junio de 2008, Comiendo Pelos como Herejía Poética no ha cesado de darnos satisfacciones, expandiéndose por la red y teniendo una gran aceptación entre aquellos que se han aventurado a su lectura, ahora ya falta muy poco para que se vista de gala y acuda a su presentación oficial en sociedad.27 DE ENERO DE 2009LUGAR: CENTRE CÍVIC PATI LLIMONA. C/Regomir, 3. Barcelona.Sala: María Aurelia Capmany a las 19.30 horas.Cómo llegar:Metro, Línea 4- parada Jaume IAutobuses: Parada bus: Via Laietana (Jaume I-Pl. Emili Vilanova)Línies: 17 (BARCELONETA - AV. JORDÀ) 19 (EL PORT VELL - SANT GENIS) 40(PORT VELL - TRINITAT VELLA) 45 (PG. MARITIM - HORTA) 120(MERCAT DE SANT ANTONI - MERCAT SANT ANTONI)OS ESPERAMOS A TODOS!

Tan difícil como arrancar una pluma de las alas a un ángel en pleno vuelo

2009-01-05T17:17:00.010+01:00

Tan difícil como arrancar una pluma de las alas a un ángel en pleno vuelo

Tan difícil como arrancar una pluma de las alas
a un ángel en pleno vuelo,
es explorar el intenso vértigo que desnuda mis brazos
en el justo instante que los abandonas nuevamente,
exagerando el vacío que los estremece
cada vez que retornas a ser
alguien del que sólo sé que estará bien
por la ausencia de noticias.

Esta verdad nació en el mismo útero,
deshabitándolo de cualquier otro entendimiento,
y asi, he tenido que aceptar tener dos hijos
no habiendo conocido la coexistencia de ambos
hasta que el convivir cotidiano se transformó,
por confusiones del futuro, en escasas pocas horas
de querer apresuradamente fingir, con forzada madurez,
que todo es normal, y no saber que contarte primero
en cada despedida que podría ser la ultima.

Hasta que las noches de vigilia
consolándote entre mis brazos
se convirtieron en unos pequeños dedos
abandonando mi palma al desamparo de una súbita intemperie
frente a una puerta repugnante; tras la que una invisible orden
me impide acompañarte, aunque sea
con la discreción de un espía, para tan sólo contemplar como te duermes;
en vez de imaginarte de regreso sobre la que fue tu cama
continuar, sin que nada se hubiera extraviado, soñando.

Ese otro niño desconocido se ha criado a espaldas
del mundo que contempla su padre con los ojos cerrados,
detenido ante un deshabitado parque de juegos,
velando, como si agonizara, a un inmóvil solitario columpio.
Corre bajo las aceras como los niños no vivos
van hacia el mar empujados por la corriente
de las alcantarillas de los oscuros presagios.

Instintivamente acude su presencia a mí
cada vez que paso junto al patio desierto de un colegio,
que muestra su firmamento de silencio
escarbado en la ausencia del griterío alegre
que amordazan las aulas;
está siempre en mi mano que se asusta
y en un acto reflejo se alarga cada vez que un niño
se suelta de la mano de su padre a mitad de cruzar la calle
para llegar corriendo solo hasta el otro lado.

articulo sobre oscar alberdi en la nausea

2008-12-27T15:56:00.004+01:00

He tenido el grato regalo del Olantzero de encontrarme con que la revista virtual La Nausea se ha atrevido a hacer un articulo sobre mi, colgando además alguno de mis poemas.
Aqui os dejo el link que enlaza con la revista para el que quiera echar un vistazo.
http://lanausea2000.blogspot.com/